Ее мне не встретить —Плачь, песня моя!Напрасно мечтаюУвидеться я,Ищу я напрасно —Плачь, песня моя!Могу лишь во сне яВернуться назад:Лицо ее видетьИ ласковый взгляд,Одни сновиденьяМне счастье дарят.Немеркнущий облик —Мученья исток:Я в тщетных надеждахВконец изнемог;О, плачь, моя песня.Я так одинок…
ДАВИД ЭДЕЛЬШТАДТ (1866–1892)
ПОРТНОЙ
Привычно, тихомолком,Согбенный и седой,С дрожащею иголкойСидит старик портной.Он отдыха не знает:Все ночи напролетОн плачет, он вздыхает,Кроит, точает, шьет.Он думает с тоскою:«Я — бедный человек,Ни хлеба, ни покояНе заслужил за век».Передохнуть минутыНельзя ему никак:Необходим кому-тоНа завтра новый фрак.Должна обнова гладкоСидеть, как никогда,Не там примнется складка,Пошивщику беда!Все франта молодогоС пристрастьем оглядят,Но о слезах портногоПодумают навряд.Усталый и несытый,Он впопыхах идет.Заказ, по мерке сшитый,Портной в руках несет.Но как дождаться платы,Когда готовый фракНа щеголе богатомЧуть-чуть сидит не так.Старик портной съестногоДомой не принесет.Сиди с иголкой сноваВсе ночи напролет.He есть детишкам сладко,Не пить им молока,На новом фраке складкаТопорщится слегка.Ах, дети, плачьте тише,Поймите наконец,Что фрак чуть-чуть не вышелСтал старым ваш отец.Ах, франты, право слово,Не слезы ли портныхГорят на ваших новыхОдеждах дорогих?
МОЕ ЗАВЕЩАНИЕ
Когда умру, друзья, то вскореК могиле, чтя мой вечный сон,Вы принесите флаг, которыйРабочей кровью обагрен.Под ним — не песней поминальной,А гимном вспомните меня,Что прозвучит, как звон кандальный,России рабство прокляня.И гимн «В борьбе», что мною сложенВо имя лучших вольных дней,Услышу в гробе я, быть может,Как звон спасительных мечей.Освободительного бояУслышу я последний гром,И с просветленною душоюМы песню громче запоем.
1889
ИОСИФ БОВШОВЕР (1873–1916)
К ВЕТРУ
Мои слова, их жар и трепет,О ветер, унеси с собой.Они подобны черным углям,В которых скрыт огонь живой.Неси к сердцам, в неволе ждущим,Когда придут свободы дни,Слова, исполненные жара,В сердца живые зарони.А если в жилах кровь уснула —Ее волнуй, ее буди,Чтоб кровь горячая пылалаСвободы пламенем в груди!
РАБУ
Когда я гляжу на жестоких господ,Гнетущих тебя, страстотерпца,Рождается гнев — он растет и растет,Как пламя, из самого сердца.Пожар, о расплате, о мести крича,В полнеба горит и дымится;С землею сровнять я готов палача,Который над слабым глумится.Но если ты, раб, притерпелся, застылИ медлишь уйти из неволи, —В душе остывает неистовый пыл,Смеюсь я и плачу от боли…