Поэзия социалистических стран Европы

Скажи мне, рубака – не парень, а порох,Уж так ли ты весел, как солнце на шпорах?С какою душой ты смеешься и пляшешь?Ведь завтра на бой,- может, первым и ляжешь…«Приучен я к смерти, как к чарке и трубке,-Ведь можно и смерти учиться, как рубке».Скажи мне, рыбак – из артельщиков рослых,Уж так ли ты весел, как солнце на веслах?Чему веселишься, не ведая жути?Ты в море выходишь, а море – не шутит…«Приучен я к смерти, как лошадь к оглобле,-Ведь можно и смерти учиться, как ловле».Рыбак беззаботный, солдат бесшабашный,Бывает ли смертному смерти не страшно?Учиться-то можно, а вам не впервые -

Да разве научатся смерти живые?«Хоть бой разыграйся, хоть буря нависни,-Учились мы смерти, как учатся жизни».Учиться-то можно и выучить можно,Да буря коварна, а пуля надежна.Ты смерти, как танцу, сумел научиться,Но буря догонит и пуля домчится.«А мы вот живем себе, горя не зная,Как будто иная судьба нам, иная».

1914 – 1917

О, сколько было фраз, какой стоял трезвон!Лгала и Правда нам, забыв свою природу,На радость ловкачу, мошеннику в угоду,

Святые лозунги бросались, как жетон.На верхних этажах, с балконов, из оконЗнамена свесили, провозгласив свободу,И вдруг забыли все и лилн кровь, как воду,Чтоб угасить огонь, лизавший дряхлый трон.Но, возмущенная предательством их новым,Лжецам История грозит перстом суровым,И призрак прошлых дней встает из глубины,И Янусом глядит восставшая свобода,Лик Справедливости явив очам народаИ Мести грозный лик – предателям страны.

ТРУД И ОТДЫХ МОРЯ

У берега море взбивает степенно,

Как прачка в лохани, шипучую пену;А то из глубин, из утробы придонной,Пыхтит и вздыхает, как морж утомленный,И мечется волн разъяренное стадо,И берег долбит водяная громада -От века в движенье, от века в заботе,В старательном рвенье, в тяжелой работе…А в дальней дали, под безоблачьем синимОно стекленеет в тугой парусине,Мерцает муаром в кисейном тумане,Лениво пленяет, манит и дурманит,И щурится рябью, и кроется зыбью,Легко обретая чешуйчатость рыбью.

ОСЕННИЙ ЗАКАТ

Лето плутало в садах чародея,Осень осталась в кистях винограда.Грозди висят, пламенея и рдея,Меж золоченых рогож листопада.Вечер, густея, кудесит, как детство,Мысли мешает в цветную причуду.Ни сожалений, ни лицедейства -Всё тут взаправду. И всё есть повсюду.Сок распирает нутро винограду,Терпким вином колобродит и ропщет.День удался. Полыхайте в награду,Рыже-багровые к вечеру рощи.

ARS POETICA