Поэзия социалистических стран Европы

IДруг мой, бдителен будь на земле, под которой я стыну!Право требовать это я смертью в бою заслужил.Я ушел на войну. Я убит в день рождения сына.Я убит – чтоб он жил. Я убит – чтоб ты жил.IIЧеловек! Я хочу, чтоб с войною повенчай ты не был!Чтобы кровь моя самой последнею кровью была!Я, объятья раскрыв, как свобода, летел к тебе с неба;Парашют мой сгорел. Но свобода – пришла!IIIКогда пушки мои говорили с врагами, как судьи,Когда мир содрогался в хрустящих объятьях войны,Догадайся, о чем я мечтал у лафета орудья?

О цветах полевых. Об улыбке жены.IVХочешь знать, почему мы навеки великими стали?Почему нас враги ни согнуть, ни сломать не могли?Нас никто никогда не ковал из железа и стали,Превратила нас в сталь – цель, к которой мы шли!VПобеждая, я умер! Я мост наводил через реку.И по мне, как но мосту, взбежала победы заря.Если пал человек, чтобы жизнь сохранить человеку.Значит, верно он жил. Значит, умер не зря.VIЕсли горе войны среди ночи придет к тебе на дом,Если меч занесен над отчизны седой головой,Будь с народом своим. Будь не ниже, не выше- будь рядом!

Нету званья в бою выше, чем рядовой!VIIНе жалей, что я умер. Я умер, себя не жалея,За тебя и за мать, за просторы родимых полей!Хочешь быть как отец? Стой в бою, где всего тяжелее,И себя, если надо, как он, не жалей!VIIIКто там? Брат мой? Сестра? Кто там молча простился со мною?Я не слышу – я мертв. Твоего я не вижу лица,Но я верю тебе, что свой долг перед этой страноюЧестно выполнишь ты, как солдат, до конца!

ФРАНТИШЕК ГАЛАС

ДЕНЬ ПОМИНОВЕНИЯ, 1938

Торчит репей где штык торчал когда-тосмерть в глине отпечатывает лицакак осы гнезда Блиндажи солдатыпокинули И вот пуста границаТам только тени тянутся унылыеубитые разыскивают тропкув отечество утраченное милоеСиротства зерна свечек семяоно рассеет в день поминовеньянад кладбищами нынешними всемиНеловкие как дети несмышленыеслоняются в лесах погибшиезапекшеюся кровью награжденныеОстановились Пьют они Но что жетак искривились губы онемевшие

Пьют желчь земли Голгофы нашей БожеДалекий ветер грозно задуваетотчизны кладбище – последней целион очи мертвых с силой закрываетно тень винтовку держит на прицеле.

УРОК СЫНУ

Мышь это проснувшейся глины немножечкостекло это ветвь расцветающая в холодарыба это просто водяного ложечкаа слеза это очень одинокая вода.

1 МАЯ 1942 ГОДА