Поэзия социалистических стран Европы

Тот, кто не чувствует потерянным себя,потерян для всего, что происходит в душахдругих людей и в собственной душе.Он твердым почерком выводит на конверте:«Вскрыть только после смерти!»Нет, быть потерянным – и выдержать, всю ночьнад лоном книги вечность зачиная.Не знать своих пределов. И не быть,в бескрайности теряясь, одиноким.Так из взаимной боли двух сердецродится третье сердце…

МОСТ ЧЕРЕЗ РЕЧКУ Л.

Леса – как письменность,а здесь – здесь край изустный.Не умолкает звук воды

и наших слов печальных.Скрещенье рук твоих – хоть плачь,и солнце в тучах,задохшееся, как дитяв своих тугих пеленках.И очень просит извинить егосей миг серьезный!Так что ж сильнее: рок, судьба?Твоя незаменимость?Ты без оглядки смел любить -не хочет быть хранимокак раз нежнейшее из чувств,что так ранимо.Пусть все меняет суть свою,свое значенье,но плодотворнее всего -любви мученье…

ПЕЩЕРА СЛОВ

Держа над головой свечу, не безнаказанно входит юношав пещеру слов… Дерзкий, едва ль подозревает,где очутился… Он молод и, даже мучаясь,не ведает, что такое боль… До времени созревший мастербежит, еще и не войдя,чтобы потом сослаться на несовершеннолетие века.Пещера слов!Только настоящий поэт на собственный страх и рисквойдет в нее, безумием омочит крыльяи вернет их земному притяжению,не посягнув на силу, притягивающую землю…Пещера слов!Только настоящий поэт, возвращаясь из ее молчания,уже под старость заметит плачущего ребенка,

оставленного миром на ее пороге…

ГОЛОС

Ты шел однажды этаким лесочком,леском убогим, чахлым перелеском,отчаявшийся, мрачный, сокрушенный,и внятный голос вдруг заговорил:«У тайн раскрытых нет иных желаний,как снова тайной стать,во тьму вернутьсяи ни о чем не знать… И ты, влюбленный,не хочешь знать,любим ли ты… Все этои составляет трудности пути…»

У МАТЕРИ, МНОГО ЛЕТ СПУСТЯ

Это время, когда не погасший огонь в очагенадо пеплом присыпать… И сделают эторуки матери старой твоей,ее руки дрожащие, руки, чья дрожь между темостается мерилом покоя… И ты засыпаешь,убаюканный ими… Тепло, и привычный покой,и доверчивость нежно-звериная в этом дыханье,в равной мере умеющем и одаряемым быть и дарящим,когда вдруг потеряешь себя:и не дашь тебе больше, чем сорок.И действительно, если ты вдругзарыдаешь под утро, так это всего оттого лишь,что ребенок во сне никогда не смеется,а всегда только плачет… Ребенок!

ВИЛЕМ ЗАВАДА

ПОЭТЫ