Поэзия социалистических стран Европы

ЛетчикВсю ночь бомбили мы. Я хохотал от злобы.Нас истребители атаковали, чтобысвой город защитить. Они огонь вели,но мы упорно шли, мы прямо к цели шли.А сбили б – ты б меня не увидал живого.Но жив я! От меня Европа завтра сновазалезет в погреба, и вновь пойдет игра…Ну, хватит… Как ты жил? Опять писал вчера?ПоэтА что осталось мне? Поэты сочиняют,мяукают коты, собаки завывают,и рыбка мечет в пруд икру. А я пишу -

чтоб знал ты в небесах, что я еще дышу,когда меж дикими, разбитыми дворцамишатается луна с кровавыми рубцамии площади встают от страха на дыбы,захватывает дух, и небеса тошнит,и самолеты вновь – властители судьбы -над ними кружатся, уходят и приходят,хрипят в безумии и смерть с собой приводят.Как быть писателям? Писать? Опасен стих,порой капризен он, порою слишком лих.Тут нужно мужество… Поэты сочиняют,коты мяукают, собаки завывают,и рыбка… Ну, а ты? Скажи, чем занят ты?Внимаешь, как мотор гудит средь пустоты?

Мотор – твой друг теперь, сроднился ты с моторомО чем ты думаешь, летая по просторам?ЛетчикО, смейся надо мной. Мне страшно в вышине,хочу домой, в постель, хочу домой, к жене,средь взрывов и смертей, среди огня и дымасквозь зубы я пою о милой, о любимой.Вверху стремлюсь я вниз, внизу стремлюсь я ввысьнет места мне нигде, куда ни оглянись.Люблю свой самолет, летящий по раздолью,-ведь боль у нас одна, и мы сроднились болью…Меж небом и землей мотаюсь я, бездомный,когда-то – человек, теперь – убийца темный…

Напишешь о тщете страданья моего?ПоэтДа, если буду жив. И будет для кого.

ПОДНЕВОЛЬНОЕ ШЕСТВИЕ

Безумен, кто, упав, встает и вновь шагает,кто двигаться свои колени заставляет.Его канава ждет, его канава манит,а он, смиряя боль кочующую, встанет.А спросишь: для чего? Ответит, цепенея,что ждет его жена, ждет гибель поумнее.А ведь какой дурак: давно уж над домамилишь дикий вихрь шумит спаленными крылами;

и слива сломана, и кровля взрывом смята,и ночь отечества от ужаса космата.О, если бы я мог надеждой обмануться,что уцелел мой дом и я могу вернуться!О, если бы опять в моем дому с гуденьемкружилась бы пчела над сливовым вареньем,и лето позднее в саду на солнце грелось,и тихо яблоко во тьму ветвей смотрелось,и Фанни русая ждала бы в нетерпенье,и утро медленно свои чертило тени…-А вдруг все сбудется? Луна так светит странно…Приятель, обругай, вели мне встать! Я встану!

ЛАСЛО БЕНЬЯМИН

ВЕСНА В ВЕНГРИИ