Поэзия социалистических стран Европы

Там, где Данцигерштрассе начало берет,Где стоит на углу ресторан,Густав Мите с женой и ребенком бредетИ тележку со скарбом толкает вперед,А дождь заливает разбитый комодИ дырявый, облезлый диван.И когда ребенок до нитки промок,Густав Мите вдруг заорал:«Живодеры! Вы гоните нас за порог!Вы рабочих согнули в бараний рог!Вам бы только урвать пожирней кусок,

Благодетели, черт бы вас драл!…»А прохожие оставались стоятьИ глядели несчастью в глаза.Сперва было трое, потом стало пять,Десять, двадцать – уже их нельзя сосчитать,Сотни здесь собрались – и толпу не сдержать,И в толпе назревала гроза.Густав поднял ребенка… Но в этот мигЗа углом залаял сигнал:Из участка полицию вызвал шпик,К тротуару, урча, подкатил грузовик,Господин офицер прохрипел: «Что за крик?!

Кто посмел учинить скандал?»Он спрыгнул на землю. А кругом,Как на кладбище, мертвая тишь.Дюжий шуцман диван отшвырнул пинкомИ ударил Густава кулаком:«Ты, я вижу, с полицией не знаком!…»Но тут заплакал малыш.Это был щемящий, отчаянный плач,И недетской звучал он тоской.Густав сына обнял, шепнул: «Не плачь!»Офицер стоял, надутый, как мяч.

Но толпа закричала: «Подлец! Палач!Полицейских долой! До-лой!»Гнев народный, казалось, рвался на простор,Лавы пламенней, шире реки.И, мела белее, стоял майор.«Прочь с дороги! Я буду стрелять в упор!»Но не смолк голосов возмущенный хор,И сжимала толпа кулаки.Густав Мите шагнул из рядов вперед,Но грянул тут выстрел вдруг.Густав Мите упал. И отхлынул народ.И толпа бежит. И сирена ревет.

И дубинками шуцманы машут. И вотПусто-пусто стало вокруг…Там, на Данцигерштрассе, лежит у столбаЧеловек. Он навеки умолк.Вытирает женщина кровь с его лба.Мокрый ветер ревет и гудит, как труба.Плачет мальчик… А впрочем, они – голытьба.Ни к чему их рыданья, и тщетна мольба.А время бежит, и слепа судьба…Государство исполнило долг.

БЫК ПРОСИТ СЛОВА