Противостояние.Том I

Ему снилось, что он опять в туннеле Линкольна. Кто-то шел сзади, но только не Рита, а кто-то черный… Он подкрадывался к Ларри с застывшей на лице темной усмешкой. Черный человек не был ожившим мертвецом, он был хуже ожившего мертвеца. На Ларри медленно накатывал жуткий, тошнотворный страх, схожий с паникой, охватывающей тебя в дурных снах, и он пускался бежать мимо невидимых трупов, зная, что они уставились на него стеклянными, как у чучел, глазами из своих искореженных машин, зажатых в дорожной пробке, хотя им следовало быть в других местах, но что толку было бежать, если черный дьявольский человек, этот черный маг, мог видеть в темноте своими глазами, похожими на инфракрасные бинокли? И вскоре темный человек начинал подвывать ему в спину:

«Давай, Ларри, давай, мы повеселииимся вмееесте, Лаааари…»

Он уже ощущал дыхание черного человека на своем плече и в этот момент вырывался из сна, сбегал оттуда, и крик застревал у него в глотке, как горячая кость, или все-таки срывался с губ с такой силой, что мог разбудить мертвеца.

Днем видения с темным человеком исчезали. Темный работал строго по ночам. Днем приходило Большое Одиночество, прогрызавшее себе путь к нему в мозг остренькими зубками какого-то неутомимого зверька — может быть, крысы или ласки. Днем его мысли возвращались к Рите. Чудесненькой Рите. Снова и снова он мысленно переворачивал ее и видел щелочки ее глаз, похожих на глаза животного, умершего в страданиях от боли и удивления, и ее рот, который он когда-то целовал, теперь наполненный вонючей зеленой блевотиной. Она умерла так легко той ночью в их двухместном хреновом спальном мешке, а он теперь…

Слетал с катушек. Ведь так, верно? Вот что с ним происходило. Он слетал с катушек.

— Слетаю, — простонал он. — О Господи, я схожу с ума.

Часть его сознания, все еще сохранившая способность мыслить рационально, подтвердила, что это могло быть правдой, но в данную минуту он изнемогал от теплового удара. После того что случилось с Ригой, он уже был не в состоянии ехать на мотоцикле. Просто не мог; его словно заклинило на одном. Он все время видел, как его буквально размазывает по шоссе. И в конце концов он бросил мотоцикл. С тех пор он шел пешком — сколько дней? Четыре? Восемь? Девять? Он не знал. К десяти утра воздух прогрелся уже до тридцати двух градусов, а сейчас было почти четыре, солнце стояло прямо над ним, а он шел без шляпы.

Он не мог вспомнить, сколько дней назад он бросил мотоцикл. Не вчера и не позавчера (хотя это не исключено, но вряд ли), да и какая разница? Он слез с него, врубил передачу, крутанул рукоятку и отпустил тормоз. Мотоцикл вырвался из его дрожащих рук, как дервиш, и с ревом ринулся через бордюр шоссе 9 куда-то на восток от Конкорда. Ему казалось, городок, в котором он умертвил свой мотоцикл, вроде бы назывался Госсвилл, хотя и это не имело большого значения. Так уж вышло, что мотоцикл ему больше не годился. Он не осмеливался делать больше пятнадцати миль в час, да и на пятнадцати его все время преследовали кошмары, в которых его бросало через бордюр и он разбивал себе череп или натыкался за ближайшим поворотом на перевернутый фургон и огненным шаром взлетал под облака. И потом, то и дело загорался этот хреновый индикатор перегрева, да и как же иначе, и ему мерещились на пластиковой панели возле индикатора ясно различимые буквы, складывающиеся в слово: ТРУС. Неужели было время, когда он не только считал мотоцикл удобной машиной, но и наслаждался ощущением скорости и ветром, обдувающим его лицо с двух сторон, и асфальтом, летящим в шести дюймах под опорами для ног? Да. Когда с ним была Рита, когда Рита еще не превратилась в забитый зеленой блевотиной рот и щелочки полузакрытых глаз, он наслаждался.