Ресницы

Нелюди, рыбы, травы и цветыпереполняют чашу первой жизни,дебержеракствуют лощеные кротыи драки затевают тоже из ни-чего. И, встав на цыпочки своипо-воробьиному, к примеру, по-вороньи,худые птицы в собственной кровивращаются, как цвет камней в короне.Цветы сквозь воду продевают жест,развоплощенный в нитевидный запах.Один, как перст, на небе виден перст,незримо указующий на запади на восток. Латают деревасвои татуированные кожи,

а если произносятся слова,то этого, конечно, быть не может.Нелюди ползают и трогают себевполне подобных или неподобных,не различая в эдакой гурьбеудобных для еды и неудобных.Инакая, чем пчелы, мошкаратупые сабельки чехлит в чужое телои, делая негромкое «ура»,от жажды погибает то и дело.Вокруг касанье, запахи и взгляд,навряд принадлежащий зоне зренья:глаза повсюду пристально глядятслоеными зрачками ослепленья.

О свист листвы, расплющенный на шум,на дырки в воздухе для прохожденья шума,на сферы, не пригодные для думстрекоз, висящих в роли тугодума.Влажнеют камни, стелется песок,прозрачный лоб вот-вот наморщат воды,лишь только ветер прислонит високк слюне долгоиграющей природы.О маловероятный человек,все валится к тебе в твои объятья,покуда соль стекает из-под век,кристаллизуясь медленно в проклятье.

* * *

Наливай поскорее вино в понедельник бутыли.

А «Обломов» в закладках пускай полежит под подушкой,о, мы любим его и ничуть про него не забыли,не забыли Андрейку-сынка и Агашу-подружку.Книги падают вниз корешками, трещат переплеты,шелушатся страницы и делают шелест осенний,и слова понимаются слету, вот именно: слету,потому что они изначально имеют прощенье.На песчаном своем языке и при помощи трещинразговаривать вышла на землю безгубая глина,а завещанный рай потому никому не завещан,что невинная жизнь никогда не бывает невинна.Кто пыльца и орех и яйца известковая кожа?Кто кустарник, а кто, покажи, не кустарник, а травы?Кто появится раньше себя, кто появится позже

и, не будучи правым, окажется все-таки правым?Это мягкие птицы, летящие в мягком просторе,это сосен стволы, это воздух закручен в рулоны,это в месте, где умерло море, валяется море,это климат зубрят и цитируют антициклоны,это я, но не весь, а с макушкой, бровями и взглядом,и закат, и его завершенье, и тени восхода,и любая звезда, что дрожит недостаточно рядом,и погоды печали, любови и страха погода?..Хорошо умирающий дождь, или снег с воробьями,хорошо умирающий в марте, а после в апреле,не научат людей хорошо умирать… Между нами,люди именно этого больше всего бы хотели…

* * *