Руконог

Точно из развратного дома вырвавшаяся служительницаЛуша забегала по переулкам (без эпитета).Ноги — как папиросы, ищущие пепельницу;Ах, об этих признаниях другим не говорите.Правда, часто глазам, покрасневшим от нечести,Какие-то далские селения бредятся,И даже иногда плавающая в вечности,Обстреливаемая поэтами Медведица.И тогда становится стыдно от мелочей,Непринимаемых обыкновенно во внимание,Пейте, бейте железом, за дело. ЧейУдар сильнее — тому поклон, покаяние…

«В моем организме не хватает какого-то винтика…»

В моем организме не хватает какого-то винтикаДля того, чтобы мою безалаберность привести в порядок.Не поможет мн ни гуммиарабик, ни синдетикон,Я — растение не для обыкновенных грядок.А в лица глупо улыбающимся шаблонцамЯ выплесну бочку своей фантазии,И она заиграет, как осколки солнца,До мучительности — в своем разнообразииНаписав рифмованные строчки, как это полагается,Я закрою платочком лицо, опустившись,И напомню движеньями умирающего зайца,Долго не спавшего и долго не евшего.А душа закроется, как копилка железная,

И никто не поинтересуется заглянуть в шелкуНа любовь, чьими то ножницами изрезаннуюИ разложенную по кусочкам на полочки.

Павел Широков

На мосту

Сыро и холодно… Проходят вереницыЛюдей знакомых и чуждых навсегда.Один из них хочет наклониться,Посмотреть туда, где чернеет вода.Трясутся от холода отражения в зыбиИ манит лукавым спокойствием струя,Словно говорит: «мы укачать могли-бы.Мы нежны, мы чутки, не такие, как земля».

Он наклонившийся, перешагнул перила,Качнулся вперед — и нет никого.Вода всплеснула… распустилась… скрыла…На мосту суетились, не зная отчего.Смотрели, ждали любопытные лица,Но скоро ушли все. Кругом, как всегда,Сыро и холодно. Тянется вереницаЛюдей, неоставляющих в памяти следа.

Мальчик нищий

Опять дрожать весь день на холодеИ быть упрямым, как стена;Всем говорить о едком голоде,Выдумывать, что мать больна.

Пройдут вчерашние прохожие,А ветер, не поняв слова,Ударит руки смуглокожиеИ где удар, там — синева.Найти окурок, — он закуритсяНе хуже свежих папирос,И весело бежать по улице,Дым важно выпуская в нос.Сейчас мороз — как пламя в кратере,Вкруг ярко, шумно без конца…А после крики грязной материИ ругань пьяного отца.

Вирелэ