Сборник стихов

Когда район выходит на пробежкув сиянье первых утренних лучей,он катит дребезжащую тележкус приёмником, приноровлённым к ней,обвязанным пакетом или плёнкой.Он крутит ручку — выберет волну,и снова машет жидкою метёлкойи подпевает всякому говну.Мне это странно действует на нервы.Пусть я сентиментален как поэт,но этот крендель каждым утром — первый,кто мне при встрече говорит «привет».Пускай звучит не «Матерь Долороза»,а мегахит об ужасах измен,вот тут, друзья, для лирника заноза.Смешная музыка сквозь полиэтилен.

И есть соблазн назвать придурка братом,оплакивать отверженность, и такоплакивать, что жизнь, пожалуй, прахомпошла бы точно, если б ведал, как.

«Я умер задолго до смерти…»

Я умер задолго до смерти:собака в тот миг догналасвой мячик, и так против шерстипо клёнам тоска провела,когда облака пролетелистремительней всяких утрат,когда три пятнадцать пропеличасы на трёх башнях подряд,когда я забылся, как дева,введённый в тяжёлый наркозрастущими справа и слева

зловонными взрывами роз,когда та герла закурила,а френд развернул бутерброд,какая-то лёгкая силаменя умертвила, и вотсмотрю я, практически мёртвый,хотя стопроцентно живой,как этот парчок второсортныйроняет каштан предо мной,и вижу дендрарий, коляску,далёкую кромку пруда,и мама читает мне сказку,идущему прямо туда.

«Хорошо, начинаем с вопроса…»

Хорошо, начинаем с вопроса.Как зовут вас и сами откуда?

Мы оттуда, где свежая розане живёт и двух дней почему-то.Как давно здесь? Когда вам обратно?Мы недавно, мечтаем подольше,так что толком ещё непонятно.Все упорно считают — из Польши.Заполняются бланки, анкета.Где свидетельство вашей оплаты?Есть в растерянной жизни поэтазлополучный период цитаты.Брюки белые, грязная майка,по-дурацки в носках и в сандалиях.Что ты плачешь, заморская чайка?Что ты знаешь о наших печалях?

«У меня есть белый кабинет…»

У меня есть белый кабинет,

белый, как белесый в окнах свет,как палата в госпитале, какдля туберкулёзников барак.Ничего на стенах, ничегона столе, лишь лампочка егов белом абажуре матовомосвещает вечером и днём.Там моя больная головасочиняет странные слова,как профессор Доуэль, живёт,кислород из трубочки сосёт.Если можешь — в гости приходи,часик в кабинете проведи.Сделай то, что силится башка, —покрути ей пальцем у виска.

«Огурцы, помидоры, двенадцать яиц…»