Словоточие

Ну что ты, брат мой, загрустил?Стихи, стихи… Они не стоятЗаросших памятью могилИ нервов, вышедших из строя.Твоих травмированных рук,Творящих небо на бумаге.Они не стоят даже букв,Они не стоят даже знака.Ты лечишь душу тишиной,Но в гамаке утрат и споров,Уже седой, уже больной,Ты все же слышишь в себе море.И грудь твоя тесна, узка,Ты лаской лечишь горб бессонниц,

Но та же мертвая тоскаНа лицах всех твоих любовниц.А женщина – почти покой,Она тебя, конечно, лечитИ гладит сломленной рукойТвои изломанные плечи.Но только ты уже не рад.Стихи, как прежде, просят перьев.Давай напьемся, что ли, брат?Напьемся жизни перед смертью.

«Это даже не грусть, это даже не горе…»

Это даже не грусть, это даже не горе,Это жесткий вопрос в сухожилиях дней,Это твой прейскурант у судьбы-сутенера,Это ты в лабиринте людей и идей.

В этом поиске цели – налет недоболи,Исступленность лица, недосып, недосуг,В этом поиске смысла уже не до голиПолупьяных страстей. Не до рук, не до сук.Пролетай, пролетай по отчизне и жизниИ ищи, и ищи себя в стопках домов,В этом поиске слов, в этом поиске смысла,Оправдания разума в скобках голов.Потеряешь рассвет, потеряешь утробностьМатеринского неба над выкриком «пли».Падай.В поры опор, в благоглупость и пропасть,В растревоженность губ безымянной любви.Здесь взросление духа похоже на бойню,

Здесь рождение – смятый в пеленках билетВ апогей суеты между мной и тобою,В эти поиски смысла,Которого нет.

«До встречи, брат. Ее не долго ждать…»

До встречи, брат. Ее не долго ждать,Когда стихи уже легли на шею.Встряхни рюкзак, заправь за ухо прядь.Я бы отпел, но ты и сам умеешь.Вот твой вокзал. Он слово, он пероВ заплечной схеме звездного покрова.И поезд ждет. Смотри, как он багровОт человечьей, смертной нашей крови.Ты обернись, мы жили прямо здесь,В любую хмарь орали под гитару.

И было строк – вовек не перечесть.И был нам срок – до крайнего удара.До встречи, брат. Замолви пару словИ за меня. Скажи, что пел, как слышал.Что не ходил поверх чужих голов,Был рад всему. Ел хлеб, растил сынишку.Что целовался жадно, сгоряча,Ценил друзей, любил свою девчонку,А под конец зачем-то одичалИ вместо славы выбрал отчужденность.До встречи, брат. До новых мостовых.До скорых вех, до будущих бессилий.Но ты спроси там у своих святых,Спроси у них за что тебя убили.

«Поэзия – это лестница…»