Словоточие

Поэзия – это лестницаК познанию мира нового.Смотри: жизнь скулит и крестится,Смотри: смерть склоняет головуНад чьим-то прожитым временем,Над чьим-то лицом измученным.В поэзии все – от севера,В поэзии все – озвучено:Расстрел на задворках памяти,Боль загнанная, височная,Любовь в восковом орнаменте,И даже твое одиночество.А дальше – лишь глубже, в пропасти.Себя – наизнанку, в окрики,До скрипа оси и совести,

До новых страниц риторики.Но так – чтобы видеть пальцамиИ слышать осипшим голосом,Чтоб с душ отбивались панцири,И души росли до космоса.Чтоб стать в истерии песеннойАнафеме вдруг анафорой.Болит? И уже не весело?Но мы же с тобой – соавторы.Устанешь – пустой, покинутый,Раздай свои дни – всем поровну,И как между нами принято —Выстрели себе в голову.

«Мне кажется, Вы станете старухой…»

Мне кажется, Вы станете старухой

И будете вязать для неба свитер,И часто спать, и мерить взглядом сухоСвой город из артрита и гранита.Мне кажется, Вы станете циничнейИ выключите врущий телевизор,А на балконе разобьете птичник,Как средство от тоски и ревматизма.Мне кажется, Вы будете петь внукам,Качая в люльке веру в продолженье,И шить для них красивых ярких кукол,Но как бы в долг, слегка, из одолженья.Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,Чтобы молчать о времени ворчливо,И в трении финансов и религийСмотреть назад, где все до боли живо.

И вспоминать себя – смешной девчонкой,Родителей, друзей уже ушедших,Дни боли, застелившие мир черным,Дни счастья – почему их было меньше?Мне кажется, Вы станете музеемОгромной жизни, взвешенной часами.Но все же… Это, видимо, важнее:Мне кажется, что я останусь с Вами.

«Мир становится черным, мир оболган – и черт с ним…»

Мир становится черным, мир оболган – и черт с ним,Мир… Да что там, он старше всех нас.Скоро будет зима, скоро свет станет черствым,Скоро даже погода предаст.Не болей, не белей от опавшего снега,И считая минуты до ста,

От ночлега и неги беги до ковчега,Ставь сугробие вместо креста.Ну а если прижмет – выплюнь горечь в бумагу,Вплачь в нее и погибших ребят,И прозрачность вранья, и удушливость тягот,Пусть слова поболят за тебя.Лишь сама не ослепни, от рая икая,Даже рай в этом мире чреват:Спекуляция сказкой про счастье без краяПревращается в плюшевый ад.Скоро будет зима, скоро вьюга залечитЭти крылья на рваных плечах.Мир становится вечным, мир смеркается в вечер.Вот и все. Мне пора. Не скучай.

«Вот так и останусь – по белому…»