Словоточие

Здесь пахнут сиренью и вероюНагретые стены избы,Здесь время того милосердия,Которое ввек не избыть,Здесь Бог пробирается травамиПод ноги босой детворы,Здесь место спастисьМежду травлями,Здесь время спасать.Здесь обрывВ покой,В малословность,В забвение,В умение просто обнятьТебя возле печки.Здесь зрениеНаходит кругом благодать.Здесь что-то от мудрости прожитыхВеков. Здесь способность прощатьЖивет, словно в небо проросшая,И словно с людьми сообща.

И ты здесь становишься радостной,Задумчивой тишью лесов,Становишься знаменем, адресомВ проулки земных вечеров,Где тепломолочной туманностьюБаюкают песни святынь,Где мы вдруг становимся данностью,Из мифа большой суеты.Ты видишь?Все песни – разрезамиБолят и кровят на снегу.Ты видишь?Стою между безднами,Прозрачный от сердца до губ.Ты видишь?Тоска нелечимаяСтоит у меня за спиной.Уедем в деревню, любимая,Уедем дышать тишиной.

«Уйдешь. А что оставишь нам…»

Уйдешь. А что оставишь нам?Ты говоришь, что снег

Нетронутый. И клавишиРояля. И ковчег.И музыку. Но музыкаСтихает по ночам.Нет, ты оставишь узость намИдей о мелочах.Оставишь мокрый, ягодныйДень осени. Старье.Оставишь только загнанность,Проклятие свое.Счета в хрустальной вазочкеЗа воздух и за свет.Оставишь пыльный справочникЛюдских сердец и лет.Оставишь неизбывную,Бессильную тоску.Любовь альтернативную,Любовь в одну строку.И пыль на этих улицах,И новости газет,В которых мир сутулится,

Оболган и раздет.Наследство бесполезное,Огрызки, хлам, тряпье.Оставишь лишь поэзию.Бессмертие свое…

«Писать, пожалуй, можно обо всем…»

Писать, пожалуй, можно обо всем.Все стоит словИ каждый стоит слова.Масштаб основЗа письменным столомОкажется когда-нибудь пуховымЛебяжьим одеялом на снегу.Смотри, смотри, на нем уснул ребенок,Смотри, как ночь склоняется к немуИ шепчет что-то царственно, иконно.Пиши стихи о том, что из окнаВидна стена,Которая все слышит.И церковь из окна еще видна,Вон там стоит, вздымается над крышей.Стоит давно,

А кажется – летит.Летит над строем стиранных рубашек,Летит над жизнью, купленной в кредит,Летит, летит, и белым небом машет.Пиши о том, что старенький диванЗапомнил бедра женщины усталой.Она ушла.Нащупала изъян.А он все помнит, он не забывает.Пиши про вещь.Любая из вещейХранит в себе прообраз человека:Упрямство мысли или дряблость шей,Другой ли признак, или призрак некий.Все стоит слов,Все свой имеет вид,И глубину,И молодость,И старость.Смотри, смотри, ребенок в слове спит,И я в ребенке этом вижу завтра.

«Дыши, дыши, страдай и властвуй…»