Словоточие

Дыши, дыши, страдай и властвуй,Живи, как сам я жить не смог.Гуляй босой душой по насту,Жалей, жалей всех дураков.Храни свой бесприют ребячий,Сгорай и празднуй недосуг.А я уже почти прозрачный,Ты видишь сквозь меня весну.А я уже почти, я чье-тоНеловко брошенное «ах».Я тень любого эшафота,Я одинокость в городах.

Так поздно, звездно, страшно, тихо,Ребенок, юноша, старик,Я между бытностью и мифом,Я призрак всех сожженных книг.Пройдет, пройдет. Ведь все проходит.Не плачь. Лети туда, где рай.И одевайся по погоде,И торопись на свой трамвай.Замрет весна. Безмолвно, страшно,Прозреньем смертности творцов.Я стану словом отзвучавшим,Я стану плотностью холстов.Прощай, прощай. Мое наследство —

Мосты во тьме, ступеньки вверх,Давно распроданное детство,Строкой целующее всех.

«В его сердце дыра. Прострелили, протерлась – не важно…»

В его сердце дыра. Прострелили, протерлась – не важно.Просто есть она в нем. И он ходит сутулый, больной.А дыра поглощает весь свет и темнеет, как сажа,Наполняется небом, людьми, родниковой водой.В его сердце дыра. Или дверь под табличкою выходВ беспрерывный сквозняк, в переулки ночных городов,В одиночество людности, в полымя, в похоть и прихоть,Где так дорого время, но каждый из смертных – грошов.

В его сердце дыра. Зарастет ли однажды? Не скоро.Будет долго дымиться. Не месяц. И даже не год.Это все же не дверь, это множественность коридоров,Только каждый из них никуда, никуда не ведет.Там где мышцы должны выдавать кислород прозаично,Там где жизнь должна складывать дни в роковую тетрадь,В его сердце дыра. И ему уже все безразлично.В его сердце дыра. Но на это ему наплевать.

«Ты занавес, ты реквием, ты вечер…»

Ты занавес, ты реквием, ты вечер,Ты эпилог, одетый в человечийКороткий срок, сплетенный из венковПропащих пятниц, скучных четвергов.

Ты – это титры с перечнем любимых,Ты вековая тихая терпимость,Ты рушишься, смеркаешься, стареешь,Но как прекрасна родинка на шее.И пусть не юность, пусть давно не детство,В тебе есть сцена, а на сцене действо:Весь мир стоит, и он угрюм, как Гамлет,Весь мир молчит в груди твоей крахмальной.Так пишут письма не умы, а души,Так пишут песни и стирают тут же,Так небо вырывается из глаз.Такой ты остаешься и сейчас.

«Во мне дымно, сумрачно, прохладно…»