Сначала исчезли пчёлы…

Коробочка ответила утвердительно, постовой кивнул Сергею протянуть машину дальше. Шлагбаум открылся, и мы медленно проследовали на небольшую площадку, располагающуюся, аккурат, слева от первых жилых домов. Всё это время мы оставались на прицеле. Лишь здешний парламентёр держал свой укорочённый автомат стволом в землю. Остальные семеро бойцов готовы к мгновенному уничтожению гостей, то есть нас.

— Подождите немного, — объясняет он, — сейчас Иваныч приедет — прояснит ситуацию.

— Хорошо, подождём, — вежливо соглашается Спиридон и откидывается на спинку.

— «Подождём»! — снова бурчит себе под нос Серёга, когда постовой отдалился от машины на почтительное расстояние. — Будто у нас есть выбор!

— Успокойся! — советует старик. — Тут так принято.

— Принято? А если бы ты не знал этого Иваныча? Нас бы расстреляли, так значит?

— Нет. Просто здесь люди осторожные. Чужих просто так не впускают.

— Почему тогда в Логистическом у нас никто ничего не спрашивал?

— Везде свои порядки, — пожал плечами Спиридон. — Там — одни. Здесь — другие.

— Слушай, Спиридон, — решаю, наконец, развеять свои страхи, — а нас точно не пристрелят?

— Не знаю. Не должны.

— Охрененно, — бросаю через плечо. — «Не должны!» Ты же говорил — «хорошее, честное поселение»! А что на деле — беспредел, какой-то!

— Не шуми! — чуть повышает голос. — Это не беспредел, а недопущение беспредела! Угомонитесь, вообще, оба! — он чуть обернулся, чтобы убедиться, что сидящие в кузове Лёша и Сан Саныч не поддались панике. — Вон, Иваныч едет уже, — кивнул он на пылящий по просёлочной дороге мотороллер.

Казалось, самым спокойным в этой ситуации оставался профессор. Он просто сидел на заднем сидении и, с каким-то детским любопытством, наблюдал за всем происходящим. Думается, ему, действительно, было очень интересно, так как, когда говоривший с нами постовой подал знак выйти из машины, он первый выпрыгнул из неё и нарочито непринуждённо начал разминать затёкшую спину. При этом он ловил, казалось, каждое движение в окружающем нас пространстве своим цепким, не по годам, горящим взглядом.

Мы все последовали примеру профессора и выстроились у машины, когда «муравей» въехал на площадку и с него слез мужичок, небольшого, можно даже, не кривя душой, сказать, маленького роста. Седой, но в отличие от Спиридона, сохранивший густые волосы, как на лице, в виде коротко стриженной бороды, так и на голове. Мужичок казался щуплым и худощавым. Просто щуплым и просто худощавым… Но вот он подходит к Спиридону и на его фоне кажется просто миниатюрным. Словно Давид перед Голиафом. Странно, но в жизни получилось почти как в мифе. Наш Голиаф, точнее вся его жизнь рухнула, а здешний Давид, вроде бы как «на коне»…

— Давненько не видались, — чуть прищурившись, констатирует Иваныч. — Каким ветром? Чего вынюхиваешь?

Всё моё нутро сжалось. Направленные на нас стволы не клюнули носом в землю, а напротив чуть поднялись, беря в перекрестие прицела наши головы.

— Да так, мимо прогуливался, — чуть тупит взор Спиридон. — Цветочки бабе собирал…

— Цветочки? — недоверчиво переспрашивает староста.

— Цветочки… — кивает Спиридон и я, боясь спугнуть свою догадку и принять желаемое за действительное, вижу, как на его губах появляется хитрая улыбка, медленно расползающаяся в стороны.

Перевожу взгляд на лицо Иван Иваныча и, к своему счастью, вижу то же самое. Оба старика начинают кряхтеть, пытаясь сдержать смех. Но уже через пару секунд ржут в голос. На лицах постовых тоже появляются сдержанные улыбки, а их руки медленно опускаются под тяжестью четырехкилограммовых, плюющихся смертью, машинок. Бойцы лукаво переглядываются, а старики заключают друг друга в объятия. Точнее, Спиридон, буквально, укрывает тщедушного Иваныча своими лапищами. Длинны, же, рук старосты поселения не хватает, чтобы обхватить широкую спину бывшего хозяина, бывшего барака.

Слышно как слева и справа начинают шевелиться товарищи. Похоже, всю тревожную паузу они не дышали вовсе. А дышал ли я? Не знаю… Может и нет — не заметил. Думать о дыхании было слишком страшно. Думать, вообще, очень страшно, когда тебе кажется, что жизнь вот-вот оборвётся. Ведь все нити проносящихся мыслей, неизменно вышивают на полотне твоего сознания одно единственное слово — «конец»… Хорошо, что они такие глупые. Хорошо, что я глупый… Ведь умный бы, скорее всего, оказался прав.

— Цветочки, блин… — мычит в жилетку Спиридону Иваныч и, наконец, снизу-вверх, глядит в лицо нежданному гостю. — Спиридон, твою мать, сколько лет, сколько зим! Ты откуда к нам?

— От себя, с хутора, — наконец отпускает тот пожилого коротышку. — А ты до сих пор староста, как я посмотрю! Сколько уже? Лет десять, пятнадцать?

— Ой! — отмахивается Иваныч. — Староста и староста! Убудет от меня, что ли? Люди выбирают — вот и староста. Ты-то сам как? Чего к нам? В гости, аль по делам?

— И то и другое, — сразу чуть погрустнел Спиридон. — Жить нам негде больше. Вот, решил к тебе податься. Людям, вот, тоже, — кивает на нас через плечо, — дом новый нужен. А у вас, насколько помню, порядки справедливые. Чего ещё для жизни надо?