Сначала исчезли пчёлы…

И вот я впервые на пороге у Табакерки. Ворчу что-то неразборчивое, стесняюсь, будто школьник, внезапно вызванный к доске, а передо мной молоденькая учительница… В вязаных следочках, шортиках, маечке. Учительница, научившая меня самому главному — тому, что в жизни есть путь, по которому нужно просто пройти, чтобы прибыть именно на ту станцию, что тебе нужна, пусть даже её нет в маршруте. Своя обитель есть для каждого. У неё могут быть разные формы и вариации. Но она есть… В человеке ли, в деле ли, в цели, а может и в самом пути… И она обязательно найдётся, нужно просто идти.

Открываю глаза. Хочу закрыть снова, но звук выстрела разрезает тишину раннего утра. Пытаюсь всмотреться в пустынные улочки. Сколько не смотрю — они так и остаются пустынными. Ещё выстрел, потом ещё. Вижу, как прямо через низенькие заборы скачут две фигуры. Припадаю к оптике — различаю Макса со Шрамом. Не нужно иметь семи пядей во лбу, чтобы понять, кто при данной постановке вопроса охотник, а кто дичь. Очевидно, в той части деревни, куда они удалились, был ещё один постовой, а может и не один, и теперь станичники спешно уносят ноги.

В двухэтажном доме начинают зажигаться окна. Макс со «Шрамом» понимают, что уже не успевают уйти по тому же пути, что и вошли в деревню и бегут в нашу сторону. Окон загорается все больше, парни бегут всё быстрее. Они уже начинают карабкаться к нам, на бугор, в тот момент, когда из здания выбегают первые разбуженные выстрелами люди. Кто-то не вполне одет, оставив без должной упаковки торс, ступни или ноги — лишь бельё на всех. Пока, на улицу высыпало шестеро. Сколько времени потребуется, чтобы вышли все?

— Жми! Жми, придурок! — слышу слева и, оборачиваясь, вижу продирающегося сквозь метровую ссохшуюся поросль Лешего.

С запозданием понимаю — чего он хочет. Карман будто играет со мной — пуговица никак не хочет нырять в прорезь. Сама виновата… Леший плюхается рядом со мной, срывает нахлёст, отделяющий меня от нашей собственной «красной кнопки».

— Чего ты тупишь?! — рычит он, выхватывает из моего кармана устройство, почти мгновенно включает его, передвигая небольшой ползунок, и вдавливает самую большую клавишу.

Между, более чем дюжиной взрывов, практически нет задержек. Будто заправский бард разом ударил по струнам своей, видавшей виды, жёлтой гитары. Заминированное здание лишь на секунду приковывает взгляд. Там нет ничего похожего на кино, такое красочное в изображении жуткого великолепия смерти. Никакого огня, никаких разлетающихся обломков, никаких охваченных пламенем людей. Просто здание, которое было и которого не стало. Просто рушащееся на глазах строение, погребающее под своими обломками всех, кого для этого случая определила судьба. В сумрак взвиваются клубы пыли, будто разом, все хозяйки этой подшефной бандитам деревеньки, решили выбить старые потёртые ковры. Чистота — это хорошо. Сейчас, даже лучше чем с коврами…

Чувствую, как крепкие пальцы впиваются в плечо и рывком поднимают на ноги. Леший пытается волочь меня по склону, но я нервно стряхиваю его руку и бегу сам. Слышу, как сзади ломают сухостой две пары ног. Бормотание двигателя нашего бессменного пикапа всё ближе, вот уже видно напряжённое лицо Серёги, готового в любой момент отпустить сцепление и вдавить в пол педаль газа. Кубарём залетаем в салон. Я, по привычке запрыгиваю на переднее сидение, буквально подрезая Лешего, почти занёсшего ногу, чтобы найти ей твердь уже внутри машины. Пару секунд ждём наших диверсантов, и Сергей долгожданно давит на газ. Колёса выбрасывают из под себя земляные комья и мы срываемся с места. Все глупо улыбаемся, будто детишки, утопившие дрожжи в школьном туалете. Может, страх, может, стресс, может, ещё что, но кажется, будто мы преодолеваем расстояние в 20 километров в один миг. И за этот миг я не успеваю спросить то, о чём должен был думать все время: «Где отец?»

— Отец где? — незамедлительно озвучиваю пронзившую моё сознание мысль.

— Чего? — переспрашивает Леший, решивший, что вопрос адресован именно ему.

— Батя где? — оборачиваюсь на наших диверсантов, чтобы снять возможные уточнения насчёт того, кто именно должен прояснить ситуацию.

— Н-не знаю! — отзывается Шрам, подпрыгивая на каждой кочке и почти касаясь потолка макушкой. — Должен был уйти с Гр-Гришей — водителем!

— Должен или ушёл?

— Почём мне знать! По плану было — если не вернёмся — уходить.

— Козлы, блядь! — не сдерживаю злобу. — А он знал — вернётесь вы или нет? Какого хрена вы к нам, а не к нему побежали? Где он, кстати, сидел?

— У первого дома, — начал Шрам с последнего вопроса. — А куда побежали — туда и побежали! Может ты хотел, чтобы нас там положили? Двинь мы обратно — пристрелили бы, на хрен! Там всё просматривается и простреливается!

— Так застрелили бы их сами!

— Так, чего же, ты не застрелил? — врывается в спор Макс.

— Я вообще не видел, кто там по вам шмалял! — огрызаюсь, стискивая коробку «Винтореза».

— Так вот и не умничай тогда! — брызжет ядом Шрам. — Могли бы — грохнули, не сомневайся!