Сначала исчезли пчёлы…

Но вот проходит час, второй, третий… Кажется, время тянется бесконечно долго. Сосредоточенность куда-то улетучилась, нахлынула непонятная тоска. Мы наивно думали, что наш враг будет готовиться к опасной сделке, приедет заранее, займёт позицию. Но нет… Никого нет. Только мы, как дураки, сидим и караулим, вместо того, чтобы спать.

Спать… О, да, крошка, давай, смелее. Совсем юная блондиночка по имени Катя садится мне на колени и её упругая попка нащупывает то, что так вздыбило штаны в области ширинки. Она устроилась к нам всего три месяца назад и все эти три месяца я мечтал её трахнуть, но каждый раз после работы, когда за ней приезжал белый «Лексус», я засовывал свои мечты в свою же задницу и шёл заливать глотку. И вот она, такая тоненькая, такая свежая и пахнущая самой страстью, сидит у меня на коленях и ёрзает на моём члене, готовом прорвать несколько слоёв ткани, чтобы познать эту юную плоть.

Катя чуть смещается, тонкие пальчики начинают колдовать с застёжкой моего ремня… «Вставай!» — призывает она бархатным манящим голоском. «Девочка, он уже стоит, и довольно давно», — шепчу я ей в ушко. «Это я вижу!» — говорит она уже не так ласково, — «Просыпайся, баран тупой!» — вдруг шипит на меня, уже совсем не своим голосом и лепит мне звонкую пощёчину…

— Вставай, идиот! — трясёт меня Сергей, вцепившись в моё лицо, словно собака в какую-то старую подушку.

— Охренел! — отшвыриваю я его руку.

— Тихо! — коротко шикает он и кивает на дорогу. — Смотри!

Быстро протираю заспанные глаза. Смотрю на въезд. У шлагбаума, как мы и предполагали, остановился пикап. Ничего особенного, старый УАЗ. Но, для бездорожья — самое оно. От него к нам приближались сразу трое, у всех автоматы Калашникова. У двоих полноразмерные, то ли 74-е, то ли сотой серии, у одного укорочённый.

Наблюдаем, почти не дыша. Видим, как наши оппоненты сворачивают налево. Тихо перемешаемся к противоположной стене. В ногах чувствуется дрожь. Вся уверенность и воинственность испарилась без следа. Слышу лёгкий щелчок. Смотрю на Сергея. Тот кивает на пистолет, зажатый в моей руке так сильно, что пальцы побелели. Понимаю, что надо дослать патрон в ствол. Стараюсь двигать затворную раму так, чтобы та издавала как можно меньше шума. Как ни странно — у меня получается. Серёга приваливается к стене. У обоих бойниц уже заготовлены бутылки с бензином. Хотели топлива — получите! Так мы злобно шутили, когда наполняли тару и заталкивали в горлышки старые тряпки. Теперь уже не до шуток. Хочется сжаться в комок, закрыть глаза и зарыться в пыль в самом укромном уголке. В меня ещё никто не стрелял, но, Боже, как же страшно.

Ничего не понимая, почти падаю по другую сторону пролома от Сергея. Боюсь выглянуть наружу. Кажется, стоит мне показать хотя бы миллиметр своей плоти и я получу свой «заряд бодрости» из Калашникова. Слышу голоса. Бандиты просто идут по улице и болтают, будто прогуливаются по парку, а в руках не оружие, а бутылки с пивом. Голоса всё громче и отчётливее. Наконец, загоняю страх подальше в пятки, чтоб тот вытеснил ушедшую туда душу и на миг выглядываю наружу. Бандиты в десяти метрах. Нужно подождать, пропустить мимо, чтобы стрелять в спину. Не очень благородно, но гораздо практичнее, чем явить врагу свою позицию, до того как будет выпущена первая пуля.

Киваю Сергею. Он всё понимает — надо быть готовым, но ещё не всё… Голоса становятся отчётливее, ещё отчётливее и снова чуть тише. На самую-самую-самую малость. Я понимаю — пора. Но, всё же, жду отмашки товарища и мечтаю, чтобы её не последовало. Господи, как же страшно… Сергей на миг, выглядывает и без слов достаёт зажигалку. Металл скребёт кремень и один из бандитов замедляет шаг.

— Никто ничего не слышал? — спрашивает он у соратников по «бизнесу», в то время, как Сергей поджигает тряпки на четырёх, выставленных батареей, бутылках.

— Чё, перднул, что ли? — ржёт другой бандит.

— Да пошёл ты! — огрызается первый. — Просто, мне кажется…