Сначала исчезли пчёлы…

Вот и сейчас, едем и думаем — чего не стало. Для Сергея, в первую очередь, «Кадиллака»… Но, кто-то ещё может потерять то, что пока ещё есть… А потому, вместо того, чтобы пробираться на Старое поселение, едем к «Логистическому». Само собой, мы не могли не забрать отца с Лизой и её сыновьями. Правда, Спиридон, созвонившись с тамошним врачом, который согласился помочь, не обнадёжил нас скорым прямым путём. Обстоятельства складывались не так, как бы нам хотелось, даже в мелочах. По телефону, глава ФАПа обрисовал ситуацию в общих чертах — Димитар должен остаться у него на какое-то время, но не без нюансов… Подробности при встрече. Встреча — за посёлком.

Всё время мы ехали, сторонясь основных дорог, по которым могли также передвигаться патрули военсудпола, да и просто «бдительные граждане». Набитый людьми пикап с нехитрым, но обильным житейским скарбом в непокрытом кузове — не самая бесподозрительная инсталляция. Наконец, так никого и не встретив по дороге, мы выбрались на небольшой холмик, с которого открылся вид на посёлок и окрестности.

— Вон туда! — указал пальцем Спиридон на заброшенную ферму, примерно в километре от крайних домов посельчан.

Снова едем. Уже через поле, по широкой дуге огибая хутор. Мы как на ладони, но хозяин сгоревшего барака, почему-то уверен, что на нас всем наплевать. Может потому, что он простой гражданин, не пожелавший покидать свой дом и оставшийся на отшибе социума. А мы преступники, которых, в руках властей, ждёт скорый суд и суровое, но, конечно же, «справедливое» наказание. Тем не менее, рискуем. Озираемся, будто это поможет, в случае чего, мгновенно укрыться от любопытных глаз. Трухаем…

Наконец, добираемся до места, загоняем пикап в полуразрушенный коровник. Крыши нет, в одной из стен большой пролом, но для того, чтобы схоронить от лишних глаз наше средство передвижения — сойдёт. Выходим, разминаем затёкшие ноги и спины. Чуть задорно переглядываемся — приехали. Пусть, лишь на перевалочный пункт, но приехали же… Почти все разбредаются по ферме, в поисках нужных безделиц — проводов, цепей, может, каких-то брошенных инструментов, в общем, всего, что может пригодится в дороге. Я халтурю. Присаживаюсь на бревно, которое кто-то заботливо приволок к стене коровника, закуриваю. Благо, этого дела в «тревожном чемоданчике» Сергея оказалось на целую роту. Можно сказать, что шесть блоков сигарет, наравне с уже давно съеденной пищей, пока казались венцом прозорливости моего товарища.

— Угостишь? — кивнула на пачку, тихо подошедшая супруга Спиридона.

— Пожалуйста, — протягиваю ей, призывно открытый картонный коробок. — Я думал — вы не курите.

— Курю, но редко. Когда совсем нервы ни к чёрту… Я присяду? — вежливо интересуется, прежде чем опуститься на импровизированную скамью. Само собой, утвердительно киваю.

— Елена, извините за нескромный вопрос. Спиридон говорил, у вас есть дети. Где они?

— В городе. В Москве.

— Давно?

— Лет пятнадцать как… Сначала сын уехал. Потом и дочь к нему.

— Спиридон только сына упоминал, да и то вскользь…

— Это на него похоже. Он старается о них не думать. О дочери особенно…

— А вы?

— А я — тоже.

— Почему? Если не секрет, конечно…

— Отчего же… Это его дети. Не мои.

— У вас нет общих детей?

— Нет…

Она говорит слишком беззаботно для того, чтобы показное казалось истинным. Я, даже не слухом, а скорее самим сознанием слышу в её голосе, где-то глубоко-глубоко, грустные нотки. Пытаюсь додумать самостоятельно, но женщина сама обрывает затянувшуюся паузу, и моей фантазии можно пока отдохнуть.

— У меня не может быть детей. Так уж судьба решила…

— А эти — от прошлого брака?

— Опять не угадал. Сын — приёмный. Когда стало понятно, что у нас ничего не получается — усыновили, но родным он так и не стал. Особенно мне… А дочка, это другая история…

— Занудная? — пытаюсь добавить ироничную нотку, но терплю фиаско.

— Отнюдь! Это Спиридон так, в своё время, переговоры с соседним хутором провёл… Съездил, поганец! А через восемь месяцев прибежала активистка-передовичка, мол, знакомься с дитём, папаша…

— Круто, — только и нашёлся я.

— Ещё бы, — усмехается Елена. — Сначала, конечно, в истериках билась, а потом… Перемололось, мукой стало…

— Вы, это… — запоздало смутился я. — Извините, если что.

— Да брось ты! — машет на мои смущения рукой. — Дела давно минувших дней, приданье старины глубокой…

— Воркуете? — с довольной лыбой на лице обозначил себя, выруливающий из-за угла коровника Федя. — Смотрите, что нашёл!

Видимо, Федя решил сохранить интригу подольше и всё-таки показал, что именно он нашёл, только когда приблизился почти вплотную и выдержал драматическую паузу. Смерив нас с Еленой взглядом он, наконец, достал из кармана своей ободранной куртки небольшой картонный прямоугольник. Мне отсвечивает, меняю угол зрения чуть отодвигаясь в сторону и вижу икону. Точнее, фото, простое, заламинированное, как календарик.

— И что? — не понимаю его восторга.

— Как, «что»? Это же икона!

— Ну, и?

— Ну, на торпеду, например, примастим. Будет как оберег…

— Дурак ты, Фёдор, как тебя там, по батюшке…