Сначала исчезли пчёлы…

В моём желудке раздаётся, даже не урчание, а настоящий рык. Сергей толкает меня в бок и крутит пальцем у виска. Пожимаю плечами. А что я ещё могу сделать? Контролировать вопли моего нутра я не в силах. Остаётся только надеяться, что наш оппонент и его собутыльник не будут прислушиваться к звукам по другую сторону окна. «Клиент», тоже закусывает. Мишка «Морс» отправляет себе в рот рыбку, открывает крышу кастрюльки, которая выпускает клубы пара и, не утруждая себя приборами, достаёт отваренную картофелину, откусывает и кладёт подле себя, на блюдце.

— Вот, сука… — шепчу одними губами. — Когда же ты нажрёшься?!

— Тихо! — шикает мне в ухо Серёга. — Невтерпёж — так пошли, вломимся, обоих завалим, да ещё и пожрём?

— Иди в задницу!

— Ну, тогда лежи и не скули!

Аргумент железный — ничего не остаётся, кроме как подчиниться. Не скулю, лежу. Полчаса, час, полтора, два… Чувствую снова толчок в бок. Инстинктивно толкаю в ответ, получаю подзатыльник.

— Охерел! — возмущаюсь шёпотом.

— Смотри! — шипит в самое ухо Сергей. — Готов клиент, в сортир пошёл! Ты опять уснул, что ли?

— Я — нет, — вру, не моргнув глазом.

Хотя, я, действительно, уснул. Какой позор! Сам настоял на выжидательной тактике и вырубился. Хорошо, хоть не храпел…

Ужами сползаем с сарая и огибаем дом, на полусогнутых ногах. Выглядываем из-за угла. «Морс», пошатываясь, идёт к кабинке уличного туалета, но преодолев лишь половину пути, вдруг останавливается, машет в сторону сортира рукой, достаёт свои причиндалы и начинает справлять прямо на дорожку.

Вот скот! Во всех смыслах! В первую очередь потому, что сейчас виден из окон дома, что нас крайне не устраивает. Но делать нечего… Полубегом, как можно тише, подкрадываемся к клиенту. «Морс» ничего не замечает, вплоть до того момента, когда мы подходим уже почти вплотную. Удивлённо оборачивается через плечо и уставившись на нас мутными и глупыми коровьими глазами.

— Успел? — спрашиваю, ничего не понимающего недобандита. Тот кивает и тут же получает удар по голове рукояткой «Ярыгина».

Сергей приложился будь здоров. «Морс» охнул и начал заваливаться. Я едва успеваю его обхватить, чтобы тот не загремел в сухие кусты, треск от которых разлетелся бы на всю округу. Сергей перехватывает тушу сзади.

— Повернись! — командует он, с таким знанием дела, будто всю жизнь носил на себе бесчувственных мужиков. Снова слушаюсь товарища.

— Хватай его за руки и сгорбься! — снова командует шеф, и мне через плечи свешиваются руки бесчувственного бандита. Прижимаю их к своему торсу, слегка сгибаю спину и, вот, обмякшее тело висит на мне, будто по-братски обняв за шею.

— Миха! — раздаётся из дома. — Ты чего там охаешь? Просраться, что ли, не можешь?

— Ходу, ходу, ходу! — командует Сергей и почему-то бежит обратно к нашему укрытию.

— Ты куда?

— Я сейчас! Тащи его быстрее!

Приходится наплевать на выяснение подробностей и бегом ретироваться. Хотя, бегом это назвать сложно. Скорее быстрым шагом, с раскачиванием из стороны в сторону и заносами на каждом даже микроскопическом повороте. Я не раз носил на себе, того же Сергея, когда он надирался вусмерть. Но сейчас я понял капитальную разницу между пьяным, неспособным самостоятельно передвигаться, и полностью бесчувственным человеком. Оказалось — пьяного нести гораздо легче. Наверное, он, всё-таки, хоть чуть-чуть, но помогает своими нижними конечностями. А товарищ бандит кажется просто неподъёмным. Откуда берутся силы — непонятно. Тяжело адски. Но есть чёткое осознание, что иного выхода, кроме как дотащить тело до машины, у меня нет.

Двигаюсь по пустынным темным улицам. Вокруг никого — это хорошо. Вот уже виднеется выход их хутора. За ним направо, в овраг, а за оврагом машина. Через овраг мне, с таким грузом, не перебраться. Где же этот, мать его, Сергей?! Словно в ответ на мой вопрос, сзади раздаются быстрые шаги и какое-то позвякивание. С ужасом оборачиваюсь — вижу силуэт бегущего товарища. О том, что это именно Сергей, он меня уведомил негромким «это я», мол, двигай дальше. Выныриваю из хутора, задыхаюсь. Несу «Морса» ещё метров двадцать и валюсь вместе с ним. Закрываю рот, чтобы рвущийся наружу кашель не оповестил о моём присутствии ненужных свидетелей. Подбегает Сергей, снова чем-то брякает.

— Чего вы тут развалились?

— Да пошёл ты! — вырывается у меня сквозь одышку.

— Чего, устал, что ли?

— А как ты думаешь?

— Ладно, давай я, — предлагает Серёга помощь.

Пытаюсь приподнять бандита, чтобы помочь взвалить его на шефа. Слышу стон. Сергей молниеносно реагирует ударом во вражью голову, всё той же рукояткой «Ярыгина». Однако, на этот раз, клиент не вырубается, а вскрикивает и начинает что-то бурчать себе под нос.

— Чего ты его бьёшь? — шиплю на Сергея.

— Вырубаю.

— Так вырубай! Чего он скулит-то?

— Не нравится — сам бей! — зло предлагает Серёга и одновременно с предложением проводит вторую попытку оглушить нашу ношу, которая оказывается удачнее. Клиент перестаёт бубнить.

Собираюсь с силами, помогаю повалить «Морса» на плечи Сергея.

— Кастрюлю возьми! — срываясь с места и не оборачиваясь, бросает Серёга.

— Кого?