Сначала исчезли пчёлы…

Мир, за пределами современного социума, не терпит тех, кто не держит слово. А значит, от того, насколько серьёзно мы относимся к данным нами обещаниям, напрямую зависит — примут ли нас на поселении, будет ли у нас новый дом. Правда, насчёт выполнения обещаний в точности, я конечно юлю. По крайней мере, касательно барыги из Реконструкторского. Мы не убили «Морса», как должны были. Даже Сергей не смог. Пытался пристрелить, пока тот был в отключке, но палец так и не решился вдавить спусковой крючок. В горячке боя, когда не до конца понимаешь, что происходит и впадаешь в некое безумие, стрелять проще. Безумцу, вообще, всё проще. Человеку с незамутнённым сознанием гораздо тяжелее решиться на то, что потом будет преследовать всю оставшуюся жизнь. А потому, единственной нашей надеждой — была вера заказчика в нашу с Сергеем честность и исполнительность.

Дорога от нашего укрытия до посёлка могла занять всего несколько минут, будь я за рулём. Однако, во избежание прокола с автомобилем, я решил идти своими двоими, а потому, плёлся минут сорок. За это время солнце уже успело выкатиться из-за горизонта достаточно, чтобы до конца рассеять ночную мглу. Когда я вдавил кнопку звонка на калитке местного завхоза-барыги, на часах было 5:45.

Нервно посматриваю на циферблат — 5:46, 5:47. Звоню снова. 5:49 — наконец слышу шаркающие шаги. После кратких препираний с охранником, наконец, оказываюсь в доме, в той самой угловой комнате, где мы разговаривали с «Теслой» впервые. Жду ещё минут пять и наконец объявляется заспанный хозяин дома. Охранник же, с неизменно направленным мне в бок автоматом, остаётся в дверях.

— Ранние вы пташки, — хмыкает старик, усаживаясь за стол. — А где в-второй?

— Занят. Копает…

— Мишку х-хоронит, что ли? — усмехается «Тесла». — Зачем? Кинули бы его в ов-овраге каком-нибудь и делу конец.

— Не подумали… — удивляюсь его цинизму.

— Ну, да Бог с-с ним… Я так понимаю, работу в-вы выполнили?

— Правильно понимаешь. Как насчёт твоей части уговора?

— Безусловно, б-безусловно! Только…

— Что «только»?

— Только, вашего з-заверения — недостаточно. Есть что-нибудь к-кроме слов?

— Вот! — кидаю на стол узелок. — Это его вещи.

— И, что? — подкосился он на меня, развернув бандану.

На платке лежали часы, зажигалка, несколько холостых патронов, серебряный крестик с цепочкой.

— А, что тебе ещё надо? Вот — вещи. Документов при нём не было. Чего ещё?

— Чего-то о-объективного, — ни сколько не смутился старик. — Я не его б-баба — по вещам не узнаю. А п-патроны холостые — т-так, я сам рассказал, что они у меня т-такие же умыкнули! Так что, всё это н-недостаточно у-убедительно.

— И, что же тебя убедит? — начинаю я нервничать.

— Ну, не знаю д-даже. Рука, д-допустим…

— Чего? — не верю своим ушам. — Ты сдурел?

— А чего ты хотел? Проверим отпечатки и п-получишь ты свои лекарства.

— У тебя чего, сканер есть?

— А то! — расплылся улыбкой «Тесла». — С б-базой д-двухлетней давности! Так что, наш д-друг, — кивнул он на вещи «Морса», — там есть. А, стало быть, жду с д-доказательствами. А это, — снова кивнул он на мелочёвку из карманов нашего пленного, — можешь з-забрать.

— Да ты сдурел и вправду, что ли? Что нам его — откапывать теперь? И как мы ему руку оттяпаем, зубами, что ли?

— Как? — удивился старик, встал из-за стола, подошёл к шкафу и извлёк из одного из продолговатых ящиков небольшой топорик. — На, — протягивает мне, — д-дарю.

* * *

Обратного пути от посёлка к нашему вагончику будто и не было. Я просто брёл, вне времени, вне расстояния, как мне казалось. Сколько я шёл — сейчас и не скажу точно. Может полчаса, а может и все два. Помню, только солнце уже совсем проснулось и улыбнулось миру своей весенней улыбкой. Помню, как Сергей что-то спросил, но не помню, что именно. Кажется, вопрос прозвучал секунд десять назад? Значит, ещё не поздно ответить… А надо ли? А на какой вопрос? Не помню. Значит, не надо. Значит, не важно. Важно другое…

Сергей что-то снова спрашивает, кажется, теребит за рукав. Но всё это происходит, где-то вне моего кокона, где-то вдалеке. В моём коконе лишь я и чужая рука, примотанная проволокой к железному ржавому остову, некогда удобного и надёжного, стула. Такие ещё позиционировались, как кресла в различных советских лагерях отдыха и санаториях. Хотя, конечно, до нормальных кресел, в которых можно отдохнуть, не боясь искривления позвоночника, им было как от Земли до Юпитера. Стул тоже в моём коконе? Почему я о нём думаю? Наверное, это защитная реакция моего сознания. Оно само отвлекает меня от дела.

Господи, дела! Дела! Как можно называть это деяние столь обыденным и не предполагающим ничего дурного словом? Ведь это я… Я называю… Неужели, так быстро пришла она — деградация человеческой сути? Дело… Чёрт! Какая разница, как это называть, ведь делать всё равно придётся…