Снег Энцелада

— Я не предполагал, что… дойдет до такого…

— Так ты, Рома, мимо?

Роман промолчал.

— В принципе, Аглая…

— Поехали!

И мы поехали в сторону кладбища. Роман хмурился.

— Я одного не пойму — почему ты так спокойно относишься к этому? Ты не удивлен?! Ты не считаешь, что это… перебор?!

— Каждый, ступивший на скользкий путь возвращения, должен быть готов, — ответил я. — В потоке возвращения возможны любые странности, и да, Рома, я не удивлен. Мы существуем в мире, стянутом цепями казуальности, событие, случившееся однажды, многократно увеличивает шанс своего повторения. Если на пластинке образуется царапина, на следующем обороте игла неизбежно попадает в борозду снова, если в тебя раз ударила молния, вероятность того, что это повторится, велика. И потом, что такого уж необычного происходит? Вот если бы нам пришлось два раза хоронить именно Хазина — это был бы серьезный вызов, а так… рутина.

— Вот зачем ты так? — спросил Рома. — Мне иногда кажется, что ты бредишь вслух… Ты упрямо отказываешься признать, что вокруг нас разворачивается… Я не знаю, как это точнее назвать.

Смерть в мертвецкой.

— Вариант нормы вокруг нас разворачивается, — сказал я. — И потом, у тебя всегда есть выбор.

— Есть? — с надеждой спросил Роман.

— Разумеется. Тебя же никто насильно не заставляет его хоронить. Я могу остановиться и выпустить тебя из машины. Остановиться?

Роман задумался.

Новое кладбище располагалось за десять километров от Чагинска в сторону Еленского. Асфальта в этом направлении не лежало никогда, но дорогу успели разъездить и отсыпать опилками. Лес был с просветами и делянками, некоторые делянки зарастали подлеском, на других лежали аккуратные сосновые хлысты и штабеля бревен, кое-где отдыхала лесозаготовительная техника и высились горы осучкованных веток. Солнце мелькало за деревьями, слепило и раздражало. Пахло пережеванной древесиной, иногда вместо опилок дорогу отсыпали корой и шишками, и тогда пахло прелыми шишками; иногда пахло углем — вокруг Еленского обжились углежоги Сарычева, они спали днем, а ночью раздували цистерны и ямы, и лес начинал пропитываться дымом, дым пугал зверей, и они бежали из своих нор на кладбище, спали между могил; если потихоньку прийти на новое кладбище утром, то можно их увидеть.

Кладбище проявилось неожиданно, слева и справа возникли одиночные могилы, они выглядывали из-за деревьев золотистыми крестами и были разбросаны безо всякой системы — то поодиночке, то сбиваясь в кучки. По мере продвижения могилы выравнивались и притягивались к дороге, вместо крестов начались гранитные памятники с алмазной гравировкой; я перешел на первую передачу, ехал со скоростью шага.

— Что-то не понимаю… — Роман смотрел в окно. — Новое слово в погребальном искусстве… Кладбище-улица? Кладбище-проспект?

Кладбище-велодорожка. Робот-шпигователь. Универсальный оптимизатор тления. Передвижной дегидратор. Похоже, кладбище организовали на вырубке.

— В окрестностях Чагинска много просек, — сказал я. — Зачем месту пропадать?

— Логично. Притормози…

Я затормозил. Напротив памятника некоему Ковылеву.

— Что мы должны делать? — спросил Роман. — Как в прошлый раз? Витя, ведь не будет, как в прошлый раз?

— Нет… надеюсь. Постоим, потом поедем домой.

— Хорошо, — сказал Роман. — Постоим так постоим. Не сомневаюсь, этот эпизод украсит нашу книгу.

Человеческий мозг обладает забавным свойством оправдывать любую, самую невообразимую действительность. Вероятно, это защитный механизм.

— Ты знаешь, что звери любят спать на могилах? — спросил я.

— Нет.

— Звери обожают спать на могилах. Один орнитолог наблюдал за во́ронами, их несколько штук жило на кладбище. Он установил камеры и с удивлением выяснил, что по ночам из леса приходят животные. Барсуки, олени, волки иногда, лисы. У каждого свой кусок кладбища, они приходят и спят на могилах.

— Правда?

— Да. Такой вот феномен. Нам надо договориться, как себя вести.

— Надо…

— Давай так — бросим по горсти земли, я, может, скажу пару слов, подождем, пока зароют — и свалим. Ничего сложного.

— Понятно. Может, стихи прочитать?

Я пригляделся к Роману. Если он успел накатить в «Диане»…

— Усопший, насколько я помню, ценил поэзию, — сказал Роман. — Пару строк было бы в тему.

— Согласен.