Со мною вот что происходит… (сборник стихотворений)

Я не сдаюсь, но все-таки сдаю,Я в руки брать перо перестаю,И на мои усталые устапугающе нисходит немота.Но слышу я, улегшийся в постель,Как что-то хочет рассказать метель.И как трамваи в шуме городскомЗвенят печально каждый о своем.Пытаются шептать клочки афиш,Пытается кричать железо крыш.И в трубах петь пытается вода.И так мычат беззвучно провода.Вот так же люди, если плохо имНе могут рассказать всего другим.Наедине с собой они молчатИли вот так же горестно мычат.И вот я снова за столом своим.Я как возможность высказаться им.А высказать других, о них скорбя,И есть возможность высказать себя.

1989

Пролог

Я разный —я натруженный и праздный.Я целе —и нецелесообразный.Я весь несовместимый,неудобный,застенчивый и наглый,злой и добрый.Я так люблю,чтоб все перемежалось!И столько всякого во мне перемешалосьот западаи до востока,от завистии до восторга!Я знаю — вы мне скажете:«Где цельность?»О, в этом всем огромная есть ценность!

Я вам необходим.Я доверху завален,как сеном молодыммашина грузовая.Лечу сквозь голоса,сквозь ветки, свет и щебет,и —бабочкив глаза,и —сенопретсквозь щели!Да здравствуют движение и жаркость,и жадность,торжествующая жадность!Границы мне мешают…Мне неловконе знать Буэнос-Айреса,Нью-Йорка.

Хочу шататься, сколько надо, Лондоном,со всеми говорить —пускай на ломаном.Мальчишкой,на автобусе повисшим,Хочу проехать утренним Парижем!Хочу искусства разного,как я!Пусть мне искусство не дает житьяи обступает пусть со всех сторон…Да я и так искусством осажден.Я в самом разном сам собой увиден.Мне близкии Есенин,и Уитмен,и Мусоргским охваченная сцена,и девственные линии Гогена.Мне нравитсяи на коньках кататься,и, черкая пером,

не спать ночей.Мне нравитсяв лицо врагу смеятьсяи женщину нести через ручей.Вгрызаюсь в книгии дрова таскаю,грущу,чего-то смутного ищу,и алыми морозными кускамиарбуза августовского хрущу.Пою и пью,не думая о смерти,раскинув руки,падаю в траву,и если я умруна белом свете,то я умру от счастья,что живу.14 ноября 1956

«Проклятье века — это спешка…»