Собрание сочинений. Том 7

Апрель сосульки отливает,                                            вычеканивает,и воздух щелкающий                                   так поголубел,а у меня             гаражный сторож выцыганиваетна опохмел.И бульканье ручья                               под ледяною корочкой,в которую окурок чей-то врос,и ель апрельская                            со снежною оборочкой,попавшая за шиворот иголочкой,и хор грачей                    своей чумной скороговорочкойвсе задает вопрос,

в котором все вопросы вдруг сошлись:на что уходит жизнь?Действительно, на что?                                      На что она уходит?Ответь мне, сторож гаража!..                                               Да ты глухой, дед?А может быть, не более ты глух,чем воспитавшие симфониями слух?Мы часто глухи к дальним.                                             Глухи к ближним,особенно,                когда из них все выжмем.С друзьями говорим,                                  но их не слышим,свои слова                 считая самым высшим.Пока она жива,

                         к любимой глухи, —услышим лишь                         предсмертный хрип старухи.Мы совесть сделали                                 нарочно глуховатой.Мы совести забили уши ватой, —так легче ей прослыть невиноватой.А сколько времени ушло                                        когда-то в прошломна забивание ушей                              себе и прочим!Смерть вынет вату,                               но ушей не будет.Не слышат черепа.                              Их Бог рассудит.Ты в бывшем ухе, червь, не копошись!

На что уходит жизнь?Мир в гонке роковой вооружений,так глух он                  к булькотне земных брожений,к ручьям в апрельской гонке безоружностив их кажущейся детскости, ненужности.Не умирай, природа, продержись!На что уходит жизнь?Нас оглушили войн проклятых взрывы.Не будем глухи к мертвым,                                            к тем, кто живы.Сраститесь, раны!                             Кровь под кожу брызнь!На что уходит жизнь?Уходит жизнь                       на славу нашу ложную.В бесславье слава вырастет потом.

Уходит жизнь                       на что-то внешне сложное,но вдруг окажется                              простейшим воровством.Уходит жизнь                       на что-то внешне скромное,но скромных трусов надо бы под суд!На мелочи, казалось бы, бескровные.Но мелочи кровавы. Кровь сосут.Мы станем все когда-нибудь                                              бестелостью,но как нам душу упасти суметь?Уж если умирать —                                мне знать хотелось бы:на что уходит смерть?18–19 апреля 1981

Гены