Советская поэзия. Том первый

То кожаный панцирь и меч костяной самурая,То чашка саксонская в мелких фиалках у края,То пыльный псалтырь, пропитавшийся тьмою часовен, —И вот к антиквару дряхлеющий входит Бетховен.Чем жить старику? Наделила судьба глухотою,И бешеный рот ослабел над беззубой десною,И весь позвоночник ломотой бессонной изглодан, —Быть может, хоть перстень французу проезжему продан?Он входит, он видит: в углу, в кисее паутиныПылятся его же (опять они здесь) клавесины.Давно не играл! На прилавок отброшена шляпа,И в желтые клавиши падает львиная лапа.Глаза в потолок, опустившийся плоскостью темной,Глаза в синеву, где кидается ветер огромный,И, точно от молний, мохнатые брови нахмуря,Глядит он, а в сердце летит и безумствует буря.Но ящик сырой отзывается шторму икотой,

Семь клавиш удару ответствуют мертвой немотой,И ржавые струны в провалы, в пустоты молчанья,Ослабнув, бросают хромое свое дребезжанье.Хозяин к ушам прижимает испуганно руки,Учтивостью жертвуя, лишь бы не резали звуки;Мальчишка от хохота рот до ушей разевает, —Бетховен не видит, Бетховен не слышит — играет!

‹1923›

ПЛАНЕР

Мячик футбольный тиская,Выкруглилась фанера, —Тело супрематистов,Веретено планёра.Гнутся, как брови умные,Вздрагивая от страсти,Крылья его бесшумные,

Кинутые в пространстве.Это не рев и ржаниеКонных бригад мотора, —Ветреное дрожание,Пульс голубой простора.Небо на горы брошено,Моря висит маринаТам, где могила Волошина,Там, где могила Грина.Именно над могиламиТех, кто верил химерам,Скрипками острокрылымиНадо парить планёрам.Там, где камни ощерились,Помнящие Гомера,Надо, чтоб мальчики мерялисьДерзостью глазомера.

Там, над памятью старого,Надо, чтобы игралаЮная блажь ИкароваМускулом интеграла.Иначе требовать не с кого,Иначе не нужны намРадуги Богаевского,Марева по долинам.Надо ж в горнем пожарищеВыверить (помощью метра),Правда ль, что мы — товарищиВоздуха, неба, ветра?

‹1933›

ВАСИЛЬ ЭЛЛАН (БЛАКИТНЫЙ)

(1894–1925)

С украинского

УДАРЫ МОЛОТА И СЕРДЦА

Удары молота и сердца —И перебои… и провал…Но снова должен разгоретьсяОгнем пронизанный хорал:— Небо стеною встало —Гряньте с размаху: р-раз…Храбрые, — мы лишь начало.Миллион подпирает нас.Мы — только высекли искры,Вспыхнут миллиарды «Мы»,Копья движением быстрымРаспорют завесу тьмы.

‹1920›

ПИСЬМО