Советская поэзия. Том первый

1Раненым медведеммороз дерет.Санки по Фонтанкелетят вперед.Полоз остер —полосатит снег.Чьи это тамголоса и смех?«Рукуна сердце своеположа,я тебе скажу:ты не тронь палаша!Силе такойстановясь поперек, ты б хоть других —не себя —поберег!»2Белыми копытамилед колотя, тени по Литейному —дальше летят.«Я тебе отвечу,друг дорогой, — гибель нестрашнаяв петле тугой!Позорней и гибельнейв рабстве таком,голову выбелив,

стать стариком.Пора нам состукнутьклинок о клинок:в свободу —сердце моевлюблено!»3Розовые губы,витой чубук.Синие гусары —пытай судьбу!Вот они,не сгинув,не умирав,снова собираютсяв номерах.Скинуты ментики,ночь глубока,ну-ка — вспеньте-каполный бокал!Нальем и осушими станем трезвей:«За Южное братство,за юных друзей!»4Глухие гитары,высокая речь…Кого им боятьсяи что им беречь?

В них страсть закипает,как в пене стаканвпервые читаютсястрофы «Цыган»…Тени по Литейномулетят назад.Брови из-под киверадворцам грозят.Кончена беседа.Гони коней!Утро вечера —мудреней.5Что ж это,что ж это,что ж это за песнь?!Головуна руки белыесвесь.Тихие гитары,стыньте, дрожа:синие гусарыпод снегом лежат!

‹Декабрь 1925 г.›

* * *

Не за силу, не за качество

золотых твоих волоссердце враз однажды начистоот других оторвалось.Я тебя запомнил докрепка,ту, что много лет назадбез упрека и без окриказагляделась мне в глаза.Я люблю тебя, ту самую, —все нежней и все тесней, —что, назвавшись мне Оксаною,шла ветрами по весне.Ту, что шла со мной и мучилась,шла и радовалась днямв те года, как вьюга вьючилагруз снегов на плечи нам.В том краю, где сизой замятьюпесня с губ летит, скользя,где нельзя любить без памятии запеть о том нельзя.Где весна, схватившись за ворот,от тоски такой устав,хочет в землю лечь у явора, у ракитова куста.Нет, не сила и не качествомолодых твоих волос,ты — всему была заказчица,что в строке отозвалось.

‹1926›

ДОМ

Я дом построил из стихов!..В нем окна чистого стекла, —там ходят тени облаков,что буря в небе размела.Я сам строку свою строгал,углы созвучьями крепил,венец к венцу строфу слагалдо самых вздыбленных стропил.И вот под кровлею простойко мне сошлись мои друзья,чьи голоса — не звук пустой,кого — не полюбить нельзя:Творцы родных, любимых книг,что мне окно открыли в мир;друзья, чья верность — не на миг,сошлись на новоселья пир.Летите в окна, облака,входите, сосны, в полный рост,разлейся, времени река, —мой дом открыт сиянью звезд!

‹1955›

ПРОСТЫЕ СТРОКИ

* * *