Советская поэзия. Том второй

Я жаден до людей!.. Всегда толпоюВокруг меня шумят мои друзья, —Не потому, что скучно мне с тобою,А потому, что мне без них нельзя.Мне не утратить к людям интереса,И я, надеюсь, им необходим.Что я один! Я — как кусок железа —Звеню тогда, когда столкнусь с другим…

АНДРЕЙ ПАССАР

(Род. в 1925 г.)

С нанайского

^{201}

Две бабушки

Перевод Н. Старшинова

Вот Леночка по комнате большойСтупает неуверенным шажком.Как ласточка-касаточка весной,Щебечет неокрепшим голоском.

А вот ее хранители — взгляни:Две бабушки. У них полно забот,Но внучкою любуются они,И каждая к себе ее зовет.Одна ей по-нанайски говорит,Необычайной нежности полна,Другая ей по-русски говорит,Подбадривает внученьку она.Две бабушки смеются во весь рот,Сверкают слезы счастья на щеках.А внучка им лепечет, их зоветНа двух понятных, дружных языках.

1956

ФРИДОН ХАЛВАШИ

(Род. в 1925 г.)

С грузинского

^{202}

«Ничего я больше не любил…»

Перевод Cm. Куняева

Ничего я больше не любил,кроме дома в горной деревеньке,кроме скрипа старой колыбельки…Сновиденья детства я навекивсей душой запомнил, не забыл.Ничего я больше не любил,кроме пашни, голову пьянящей,кроме ручейка с водой журчащей…Время мчалось птицею летящей,только я об этом не грустил.Ничего я больше не любил,кроме слов радушного привета,радостной улыбки, полной света,и любви, которая мгновенноисцеляет, прибавляя сил.Ничего я больше не любил,кроме той работы благодатной

в сенокос да на заре прохладной,кроме той усталости отраднойрядом с теми, кто для сердца мил.Ничего я больше не любил,кроме взора девушки прекрасной,что была моей мечтой напраснойи моей надеждою неясной…Я об этом память сохранил.Ничего я больше не любил,кроме песни той неповторимой,песни бесконечной и старинной…Тот, кто пел ее в земле родимой,всю печаль в ее словах излил.

Зрелость стиха

Перевод К. Симонова

Юность стиха — как любви пора,Как усы у мальчика над губой;Вдруг огонь и земля, волна и гора —

Все разом заговорят с тобой!Юность стиха — как сентябрьский шумМолодого вина, что обручи гнет.Сделать дело ему не придет на ум,А незнакомой звезде кивнет.Но если, два крыла отрастив,Он взлетит до высот настоящей любви,Он оттуда все увидит, твой стих:Оленя ранят — а стих в крови!Он не ищет себе небесных красот.Ты бездельем райским его не томи.Он на бой против рабства с неба сойдетИ под пули станет рядом с людьми.Это значит, душа у него не глуха,Значит, в ней, кроме песен, люди живут!Так сначала приходит зрелость стиха,А потом уж тебя поэтом зовут.

Лето

Перевод Ю. Левитанского