Советская поэзия. Том второй

Нет, не мечтал он о странах,где знойное солнце слепит.Он знал холодное море,где плавает синий кит.Он знал: там копытами волныколотят обшивку бортов.Он знал: сыновей лупцуютотцы из-за синих китов.Кто знает, как часто бровион хмурил от бед и обид,но видел всегда сквозь слезы!плыл по морю синий кит.Хвостом колотил он волны,и океан гудел:— Что медлишь? Ты — мой соперник,на бой выходи, коль смел.Набьешь ты трескою трюмы,но это — не для души.Я тебе только нужен,и я тебя жду. Спеши!Под пристальным взглядом отцовским,уже не помня обид,

выпрямился мальчишка,хоть был напоследок побит.Отец свою кожанку скинул:— Бери. Пригодится потом. —У сына взгляд с синевою,с упрямством и синим китом.И парень уходит в море,в тяжесть свинцовых вод.Что он делает в море,спроси у полярных широт.Я понял: свята свободаи нет ничего святей.Слышу: мой сын сегоднязапел о синем ките.

1963

Старая гейша

Перевод Л. Осиповой

Только волны, волны, волны —в море.Только чая, чая,чашку чая мне дайте,не бойтесь, я уплачу.

Только френчи, френчи, френчи…Уходили все, кого я любила,за море — в море, в море,в туманы седые.И не вернулись.Плакать не буду, не буду, не буду.Человек не может исчезнуть.Только смерть, смерть,смерть могла перейти им дорогу.Но как же много смертей…Только ласк, ласк, ласкбольше, чем звезд.Поцелуев больше, больше,больше песчинок.Чего на земле еще больше?Только волн, волн, волн,с белой мертвой пеной.Я прошу, прошу, прошу —не надо о белом цвете.Без вас я вижу, это — не вишни.

1964

Песня

Перевод А. Ревича

Крапива жжется,не скули — что жжется.Ну кто тебя просилхватать рукой?А боль уймется,скоро все уймется,но не просисудьбу, чтоб твой покойона хранила,чтоб тебя хранила,как слух хранят,когда гремит гроза,как жизнь, как силы, —из последней силы,и как зеницу ока,как глаза.Пусть все коснетсянас, как всех коснется,оставит смех и горечьна губах.Сквозь тьму колодца,

глухоту колодцасвет, запах не пробьется,пуля, страх.Где запахи цветенья —без цветенья?Чем нам дышать?Что ветер принесет?Река забвенья,быстрина забвеньядней наших баржидальше понесет.Крапива жжется,не скули — что жжется.И у крапивы естьсвой странный май.А боль уймется,навсегда уймется,и все тогда пройдет,и все — прощай.

1967

«Я полюбил тебя…»

Перевод Л. Азаровой