Советская поэзия. Том второй

Аил мой милый… Дикая природа.Не новый дом от гор невдалеке,мой добрый дом, хранящий сказки рода,где дым над крышей в сладком завитке,где можно от восхода до заходаиграть на камышовом чердаке…Летела юность, как сплошная шалость,рвала цветы и припадала к ним,как будто это к матери прижалосьдитя — и стало с матерью одним…Босая юность… Мы к тебе не жалость,а зависть удивленную храним.

В горах росла я. Эти склоны — голы,те — в зелени дымящейся, как шерсть…Люблю высокогорные просторы.Вы, горы, словно жизнь,а в жизни есть пустые склоны,что не красят горы, и все,чего в родных горах не счесть…Но юным днем, голубизной сиявшим,в хрустальность и прозрачность первых словвойна вломилась самолетом вражьим,шипеньем бомб над сказкой тихих снов,над Ала-Тоо, над знакомым кряжем,над родиной — основою основ.

А мама умерла. Ушла так рано.Другим мои капризы не нужны…Жить без нее так страшно и так странно.Но мама — это где-то до войны.А у меня — зеленая полянада там речонка в полторы волны…Как горько надо мной склонились ивы,как горько отвечало эхо скал,как будто голосок его пугливыйсо мною вместе мать мою искал…А шквал трепал кустов прибрежных гривы,седые ивы за косы таскал…

Спросите, как я выросла без мамы.Я расскажу, как ласковы арчи^{270}и как лучи рассвета горячи,как скалы научили быть упрямой,как горы говорили мне: «Молчи!Не унывай. Ходи легко и прямо…»И молодость любви была полна,не важно, что была она сурова,что обожгла великая войнавсе камышинки у родного крова,любила так, что умереть онабыла готова — и воскреснуть снова!Я вспоминаю это все не часто,

задевши память кончиком пера…А дни идут,а годы мчатся,мчатся, и вот все чаще — эти вечера,когда, нахлынув, сердце рвет на частита славная и трудная пора…

1965

ЭРКИН ВАХИДОВ

(Род. в 1936 г.)

Переводы А. Наумова

С узбекского

^{271}

Башня