Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Всю ночь не спал поэт, писал стихи,Слезу роняя за слезою.Ревела буря за окном, и домДрожал, охваченный грозою.С налету ветер двери распахнул,Бумажные листы швыряя,Назад отпрянув, яростно завыл,Тоскою сердце надрывая.Идут горами волны по реке,И молниями дуб расколот.Смолкает гром.                         В томительной тишиК селенью подползает холод.А в комнате поэта до утраКлубились грозовые тучи,И падали на белые листыЖивые молнии созвучий.

В рассветный час поэт умолк и встал.Собрал и сжег свои твореньяИ дом покинул.                     Ветер стих. ЗаряАлела нежно в отдаленьи.О чем всю ночь слагал стихи поэт?Что в этом сердце бушевало?Какие чувства высказав, он шел,Обласканный зарею алой?Пускай о нем расскажет бури шум,Ваш сон вечерний прерывая,Рожденный бурей чистый луч зариДа в небе тучка огневая…Сентябрь 1942

112. ЗВОНОК

Однажды на крыльце особнякаСтоял мальчишка возле самой двери,А дотянуться пальцем до звонка

Никак не мог — и явно был растерян.Я подошел и говорю ему:«Что, мальчик, плохо? Не хватает роста?..Ну, так и быть, я за тебя нажму.Один звонок иль два? Мне это просто»,— «Нет, пять!» — Пять раз нажал я кнопку.А мальчик мне: «Ну, дяденька, айда!Бежим! Хоть ты большой смельчак, а трепкуТакую нам хозяин даст, — беда!»Декабрь 1942

113. ВОЛКИ

Люди кровь проливают в боях:Сколько тысяч за сутки умрет!Чуя запах добычи, вблизиРыщут волки всю ночь напролет.Разгораются волчьи глаза:Сколько мяса людей и коней!

Вот одной перестрелки цена!Вот ночной урожай батарей!Волчьей стаи вожак матерой,Предвкушением пира хмелен,Так и замер:                    его пригвоздилЧуть не рядом раздавшийся стон.То, к березе припав головой,Бредил раненый, болью томим,И береза качалась над ним,Словно мать убивалась над ним.Всё, жалеючи, плачет вокруг,И со всех стебельков и листковОседает в траве не роса,А невинные слезы цветов.Старый волк постоял над бойцом,Осмотрел и обнюхал его,Для чего-то в глаза заглянул,

Но не сделал ему ничего…На рассвете и люди пришли;Видят: раненый дышит чуть-чуть,А надежда-то всё-таки естьЭту искорку жизни раздуть.Люди в тело загнали сперваРаскаленные шомпола,А потом на березе, в петле,Эта слабая жизнь умерла…

* * *

Люди кровь проливают в боях:Сколько тысяч за сутки умрет!Чуя запах добычи вблизи,Рыщут волки всю ночь напролет.Что там волки! Ужасней и злей —Стаи хищных двуногих зверей.Март 1943

114. ВАРВАРСТВО