Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Мы щит нашли на поле КуликовомСреди травы, в песке заросших ям.Он медью почерневшей был окованИ саблями изрублен по краям.Безвестный ратник здесь расстался с жизнью,Подмят в бою татарским скакуном,Но все же грудь истерзанной отчизныПрикрыл он верным дедовским щитом.И перед ним в молчании глубокомМы опустили шапки до земли,Как будто к отдаленнейшим истокамМогучего потока подошли.…Что станет думать дальний наш потомокИ чем его наполнится душа,Когда штыка трехгранного обломокОтыщет он в курганах Сиваша?<1940>^{66}

67. Походный рюкзак

Над моею кроватьювсе годы висит неизменноПобуревший на солнце,потертый походный рюкзакВ нем хранятся консервы,одежды запасная смена,В боковом отделенье —завернутый в кальку табак.Может, завтрашней ночьюприбудет приказ управленияИ, с тобой не простившись,рюкзак я поспешно сниму…От ночлега к ночлегулишь только дорога оленьяДа в мерцании сполоховберег, бегущий во тьму.Мы изведали в жизнитак много бессрочных прощаний,Что умеем разлуку

с улыбкой спокойно встречать,Но ни разу тебене писал я своих завещаний,Да, по совести,что я сумел бы тебе завещать?Разве только, чтоб рукописьбережно спрятала в ящикИ прикрыла газетойнеоконченный лист чертежа,Да, меня вспоминая,склонялась над мальчиком спящим,И отцом бы, и матерьюсразу для сына служа.Но я знаю тебя, —ты и рукопись бережно спрячешьОт людей посторонних,прикроешь ревниво чертеж,И, письма дожидаясь,

украдкой над сыном поплачешь,Раз по десять, босая,ты за ночь к нему подойдешь.В беспрерывных походахнам легче шагать под метелью,Коль на горных вершинахогни путевые видны,А рюкзак для тогои висит у меня над постелью,Чтобы сын в свое времяубрал бы его со стены.<1941>^{67}

68. Могилы моих друзей

Моих друзей не надо искатьНа кладбищах городских:В два метра длиной кроватьКажется тесной для них.По-братски обнявшись, они лежат,Воинский выполнив долг,

Словно выспаться спешат,Пока тревогой не поднят полк.Но, заглушая метели плач,Без отдыха, день за днем,Над ними каменный трубачТрубит, задыхаясь, подъем.Еще друзья остались в тайге,Как будто легли отдохнутьС компасом, сжатым в руке,Чтобы утром отправиться в путь.В песках, где горел саксаул,Их прикрыли грудой камней:Так воды отдаленный гулПривычному уху слышней.Но посмотришь, — в любом краюМы проходим по их следам…Коль будет нужно — могилу моюТы отыщешь где-нибудь там…Не позднее июня 1941^{68}

69. Кусок родной земли