Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Во фляге — лед.Сухой паек.Винтовка, пять гранат.И пули к нам наискосокСо всех сторонЛетят.Быть может, миг —ИТронет сердцеСмерть.Нет, я об этом не привыкПисать стихиИ петь.Я говорю,Что это бред!Мы всех переживем,На пик немеркнущих побед,На пик судьбыВзойдем!А то, что деньИ ночь — в бою,Так это не беда.

Ведь мы за Родину своюСтоим горойВсегда!Винтовка, пять гранат,Пурга.Рвет флягу синий лед.Непроходимые снега,Но путь один —Вперед!1942^{135}

136. После боя

Портянки сохнут над трубой,Вся в инее стена…И, к печке прислонясь спиной,Спит стоя старшина.Шепчу: «Товарищ, ты бы легИ отдохнул, солдат;Ты накормил как только могВернувшихся назад.Ты не поверил нам. Ну что ж,В том нет большой беды.Метет метель. И не найдешьНа небе ни звезды.

Твоей заботе нет цены,Ляг между нами, брат.Они снежком занесеныИ не придут назад».1943^{136}

137. «Когда в атаке отгремит “ура”…»

Когда в атаке отгремит «ура»,В ночи звезда скользнет по небосводу, —Мне кажется, что ты еще вчераСмотрела с моста каменного в воду.О чем, о чем ты думала в тот миг?Какие мысли сердце полонили?Окопы. Ночь. Я ко всему привык,В разведку мы опять сейчас ходили.Но как до счастья далеко! РекаБежит на запад по долине смело,А то, что шлем прострелен у виска,Так это ведь обыденное дело.1944^{137}

138. Перед подъемом

Проснулись, курим, седойДым гоним прочь от глаз.

У каждого под головойВ траве — противогаз.Такое утро, что и сонНе в сон, как говорят…Сейчас, наверно, почтальонПорадует ребят.Он каску снимет. ГолубойПрижмет к виску платок.Сверкает солнце над землей,Как медный котелок.И слышно, как бежит ручей,Как листья шелестят,И с полотенцем на плечеИдет к реке комбат.А над туманною водойТакая синь и тишь,Что, разгоняя дым рукой,О прожитом грустишь.1944^{138}

139. «Красный крест на сумке цвета хаки…»

Красный крест на сумке цвета хаки,Где они, твои шестнадцать лет?До войны с тобой на «ты» не всякий

Говорить осмелился б поэт…А теперь сидим мы вот и курим,Под рукой у каждого наган…Помню, как-то в огненную бурюПервая моих коснулась ран.Я не знал тебя тогда, Мария,Но, прощаясь с жизнью, может быть,Обнял землю и сказал: «Россия,Ты ее не можешь позабыть».Ну, а дальше — белая палатаДа повязки тяжкие в крови,В темной биографии солдатаСветлая страница о любви.Что еще? Про ненависть и славуДо зари беседа, а потомНаизусть читаешь ты «Полтаву»,Битвы вспоминаешь под Орлом.Да меня украдкой даришь взглядом,Дым табачный гонишь от лица…Так всю ночь. И всё за то, чтоб рядомБыть со мною вечно. До конца.1944^{139}

140. «Такой, как все, — в треухе, полушубке…»