Стихотворения и поэмы

Прекрасный город — хлипкие каналы,Искусственные рощи,В нем топчется сырых людей немалоИ разных сказок тощих.Здесь выловить герояХочу — хоть неглубокого,Хотя бы непонятного покроя,Хотя бы героя сбоку.Но старая шпора лежит на столе,Моя отзвеневшая шпора,Сверкая в бумажном моем барахле,Она подымается спорить.«Какого черта идти искать?Вспомни живых и мертвых,Кого унесла боевая тоска,С кем ночи и дни провел ты.Выбери лучших и приукрась,А если о людях тревогиНе хочешь писать — пропала страсть —Пиши о четвероногих,Что в кровяной окрошке

Спасали тебя, как братья,—О легкой кобыле Крошке,О жеребце Мюрате.Для освеженья словаряОни пригодятся ловко».— «Ты вздор говоришь, ты лукавишь зря,Моя стальная плутовка!То прошлого звоны, а нужен мнеГерой неподдельно новый,—Лежи, дорогая, в коробке на дне,Поверь мне на честное слово».В город иду, где весенний вкус,Бодрятся люди и кони,Людей пропускал я, как горсти песку,И встряхивал на ладонях.Толпа безгеройна. Умелый глазЕдва подхватить сможет,Что не случайно, что напоказ,—Уже давно далеко прохожие.В гостях угощают, суетясь,Вещей такое засилье,Что спичке испорченной негде упасть,

Словесного мусора мили.«Ну что ж, — говорю я, — садись, пейВина Армении, русскуюГорькую — здесь тебеГероя нет на закуску».…Снова уводят шаги меня,Шаги тяжелее верблюда,Тащу сквозь биенье весеннего дняЖурналов российских груду.Скамейка садовая, зеленый сон,Отдых, понятный сразуПешеходам усталым всех племен,Всех времен и окрасок.Деревья шумели наперебой,Тасуя страницы; мешаяДеревьям шуметь, я спорил с собой —Журналов листва шуршала.Узнал я, когда уже день поник,Стал тучами вечер обложен:На свете есть много любых чернил,Без счета цветных обложек.

Росли бумажные люди горой,Ломились в меня, как в двери,Каждый из них вопил: «Я герой!»Как я им мог поверить?Солнце закатывалось, свисаяБагряной далекой грушей,Туча под ним, как туша кривая,Чернела хребтом потухшим.Ее свалив, ее прободав,Как вихрь, забор опрокинув,Ворвалась другая, летя впопыхах, —Похожа лицом на лавину.Светились плечи ее, голова,Всё прибавлялось в весе,Как будто молотобоец вставал,Грозя кулаком поднебесью.Героя была у него рука,Когда у небес на опушке,Когда он свинцовую, как быка,Тучу разбил, как пушку.Руку о фартук вытер свою,Скрываясь, как берег в море,—

Здесь много геройства в воздушном бою,Но больше еще аллегории.Я ухожу, я кочую, как жук,Севший на лист подорожника,Но по дороге я захожу —Я захожу к сапожнику.Там, где по кожам летает нож,Дратва скрипит слегка,Сердце мое говорит: «ПотревожьЭтого чудака!»Пока он ворочает мой каблук,Вопросов ловушку строю.Сапожник смеется: «Товарищ-друг,Сам я ходил в героях.Только глаза, как шило, сберег,Весь, как ни есть, в заплатах,Сколько дорог — не вспомнишь дорог,Прошитых ногами, что дратвой.Я, брат, геройством по горло богат».Он встал — живое сказанье,Он встал — перемазанный ваксой Марат —И гордо рубцы показал мне!1925