Стихотворения. Поэмы

Твой каждый стих – как чаша яда,Как жизнь, спаленная грехом,И я дышу, хоть и не надо,Нельзя дышать твоим стихом.Ты бедный мальчик сумасшедший,С каких-то белых похоронНа пиршество друзей приведшийКолоколов прощальный звон.Прости меня, я, как в тумане,Приникну к твоему плащуИ в черной выношенной тканиТакую стужу отыщу,Такой возврат невыносимыйСмертельной юности моей,Что гул погибельной ЦусимыТвоих созвучий не страшней.Тогда я простираю руки

И путь держу на твой магнит,А на земле в последней мукеВнизу —              душа моя скорбит…1959

Превращение*

Я безупречно был вооружен,И понял я, что мне клинок не нужен,Что дудкой Марса я заворожен,И в боевых доспехах безоружен,Что с плеч моих плывет на землю гнет,Куда меня судьба ни повернет,Что тяжек я всей тяжестью земною,Как якорь, волочащийся по дну,И цепь разматывается за мною,А я себя матросам не верну…И пожелал я

              легкости небесной,Сестры чудесной              поросли древесной.И – Бог свидетель – я открыл лицо,И ласточки снуют, как пальцы пряхи,Трава просовывает копьецоСквозь каждое кольцо моей рубахи.Лежу, —       а жилы крепко сращеныС хрящами придорожной бузины.1959

В дороге*

Где черный ветер, как налетчик,Поет на языке блатном,Проходит путевой обходчик,Во всей степи один с огнем.Над полосою отчужденья

Фонарь качается в руке,Как два крыла из сновиденьяВ средине ночи на реке.И в желтом колыбельном светеУ мирозданья на краюЯ по единственной приметеРодную землю узнаю.Есть в рельсах железнодорожныхПророческий и смутный зовБлагословенных, невозможных,Не спящих ночью городов.И осторожно, как художник,Следит проезжий за огнем,Покуда железнодорожникНе пропадет в краю степном.1959

Эсхил*

В обнимку с молодостью, второпяхЧурался я отцовского наследияИ не приметил, как в моих стихахСвила гнездо Эсхилова трагедия.Почти касаясь клюва и когтей,Обманутый тысячелетней сказкою,С огнем и я играл, как Прометей,Пока не рухнул на́ гору кавказскую.Гонца богов, мальчишку, холуя,На крылышках снующего над сценою,– Смотри, – молю, – вот кровь и кость моя,Иди, возьми что хочешь, хоть вселенную!Никто из хора не спасет меня,Не крикнет: «Смилуйся или добей его!»И каждый стих, звучащий дольше дня,Живет все той же казнью Прометеевой.1959

«Вы, жившие на свете до меня…»*