Страж для невезучей леди

Я мысленно представила, как «обрадуется» Марк такой позе и самой идее портрета. Очень смешно, прямо обхохочешься. А вот мужчина резко напрягся, я ощутила, как потяжелела его аура от сказанных слов.

Что с ним такое?

Должен же понимать: не позволю я подобные портреты вырисовывать.

Знал бы Марк, какие мысли всё утро крутились в моей голове, не давая покоя, лишая рассудка, ломая представления о плохом и хорошем. Совсем не о рабском подчинении. О другом. Запретном. Недозволенном. Что допустимо только в самых потаенных снах.

– Пожалуй, откажусь, – улыбнулась. – Сможете предоставить мне данные заказчика?

– Точно не хотите? Может, передумаете? Смотрите, пожалеете. Ладно, а если кто-нибудь из моих художников напишет вас? Есть предпочтения по стилю? – хозяйка лавки не прекращала зазывать, но пальцы её уже переписывали имя на клочок бумаги. – Подумайте хорошенько. Нет? Уверены? Что ж… Заходите, я всегда готова помочь.

Мы выползли на улицу. Поднялся ветер, разносил песок, швырял дорожную пыль в глаза. Марк оглянулся на лавку, и лицо его не выражало ни единой доброй эмоции.

– Что-то не так?

– Слишком уж хозяйка носится, – ответит коротко. – Это вызывает подозрения. А ещё она соврала.

– В смысле?

– Имя не совпадает. Искомого клиента зовут Оквэн Сен-Арру, эта запись числится в книге, а она написала другое имя: Квирет Сен-Арру. Запудрила тебе мозги, заболтала своими портретами и подмахнула другое имя. Зачем?

Хороший вопрос.

Ладно, выясним в гильдии правопорядка адреса обоих личностей.

* * *

Вскоре оказалось, что про Квирета Сен-Арру выяснять нечего, да и незачем. Скончался меньше года назад от затяжной болезни. Марк лишь хмыкнул, когда заведующий городским архивом скорбным тоном сообщил о кончине.

– Хорошо, а Оквэн Сен-Арру? – спросила я, закусив губу.

Зачем же хозяйка художественной лавки обманула нас? Как она связана с этим Оквэном и связана ли вообще? Неспроста же «ошиблась» в имени заказчика. Или просто перепутала? Могла ли она знать и того, и другого?

– Минутку, – вздохнул заведующий, удаляясь в картотеку размером с целое поле.

– Я же говорил, соврала, – шепотом отметил Марк.

– Повезло, что ты такой внимательный. Мне даже в голову не пришло перепроверить.

Промолчал.

Иногда мне не хватало какой-нибудь реакции, продолжения диалога. Я вообще-то не из молчуний, и мне тяжело дается нахождение друг с другом в тишине. Хочется обсудить что-то или рассказать, но в ответ натыкаюсь на стену безразличия.

Если я интересую Марка как человек, то только в собственных фантазиях.

Что и неудивительно. Мы слишком разные, а потому бесполезно гоняться за Марком в тщетных попытках соответствовать ему. Будь собой, малышка Трозз, это лучшее, что ты можешь сделать.

– Есть такой, живет на Липовом бульваре, дом семнадцать, – донесся из глубин картотеки голос заведующего. – Ничем противозаконным не занимался, содержит рыболовецкое судно, лишен магии, жены или детей не имеется.

– Спасибо! – крикнула я, но в ответ не получила даже мычания.

Ещё один неразговорчивый. Ну и ладно, не очень-то и хотелось.

Дом на Липовой аллее отличался от особняка Агнии Шварц настолько, насколько не сравнить черный цвет с белым. Покошенная развалюха, одно из окон заколочено досками, дверь кривая-косая, крыша наваливается на стены.

– Здесь обитает тайный поклонник, которому по карману дорогой портрет? – усомнился Марк хмурым тоном.

Я перепроверила адрес, переступила с ноги на ногу. Вариантов нет. Мы на месте.

– Узнаем.

Первой шагнула к изломанному крыльцу, но мужчина оттеснил меня плечом – увидели бы это в столице, тотчас бы наказали за своеволие! – и, не стучась, вошел внутрь дома. Дверь поддалась с мерзким скрипом, чуть не слетев с петель.

Жилище состояло из одной комнатушки, да и та пустовала. Причем давно, ибо птицы устроили гнездо посреди кровати, а пауки обосновались в каждом углу.

Интуиция тотчас завопила: зря ты сюда пришла, глупая девчонка, нет здесь ничего полезного. Марк думал так же, потому что не стал даже осматриваться.

– Идем, – бросил, разворачиваясь и выходя быстрым шагом.

Пришлось поспешить за ним, пока мой больно уж активный страж не умотал пешком домой, позабыв про «хозяйку».

О каком подчинении может идти речь? Мне кажется, он меня даже как равного себе не воспринимает. Так, девчонка какая-то под ногами болтается, жить – или умереть – мешает.

Сколько раз я пыталась выспросить у него хоть что-то: о жизни, шрамах, магии или шахтах. Всякий раз отмалчивался или язвил, заставляя меня злиться на собственную беспомощность.

Но не могу же я ему приказать?..

На секунду появилось гаденькое желание воспользоваться хозяйским правом и топнуть ногой: ну-ка, рассказывай!

Да только в тот самый миг я навсегда потеряю крупицы доверия – и уважения – к себе, стану для него той, которая не удержалась и проявила худшую свою сторону.

А ещё я поняла, что боюсь ложиться спать. Всему виной эти сны, невероятно четкие, которые запомнились в деталях, бередили душу. Невозможно после них спокойно смотреть на Марка и не вспоминать жар его губ, тяжесть взгляда.

Бр-р-р.