Сын Ветра

Пространство системы Альфы Паука. Голубые бусины планет. Н’гола и Амбвенде — седьмая и восьмая. Станции слежения — вспышки крупиц серебра. Засечки навигационных бакенов.

— Наложение!

— Есть наложение…

Спектрально-волновая карта наложилась на оптическую.

— Зафиксирован множественный выход из гипера в поясе астероидов…

В карусели льда и камня, во тьме космоса расцвела долина чёрных тюльпанов. Энергии, волны, частицы, силовые поля — сгустки вихрились, сворачивались безумными спиралями. Мароле прошиб холодный пот. Кошмар восьмилетней давности встал перед диспетчером, как наяву. В тот день, будь он проклят, Китту атаковала стая хищных флуктуаций. Понадобилась уйма сил и нервов, две эскадрильи волновых истребителей и один антис Думиса М’беки, а также чудо, сотворенное Великим Джа, который, как известно, скупердяй и чудесами не разбрасывается…

— Центр внешней безопасности полётов!

Каждая секунда была на счету. Диспетчер даже не посмотрел на информ-колонку с данными возникающих объектов.

— Запрашивает старший диспетчер Мароле! Красный код!

Обеими руками Мароле вцепился себе в волосы:

— Повторяю: красный код!

Эту партию он проигрывал.

* * *

— Борт три-дюжина дробь три!

— Я — борт три-дюжина дробь три…

— Ваш взлёт…

— Я — борт три…

— …отменён до особого распоряжения!

— Яхта «Труффальдино»! Срочно отзовитесь!

— «Труффальдино» на связи!

— Сажайте яхту на Н’голу!

— Вас не понял!

— Жить хочешь, Труффальдино? Садись на Н’голу!

— «Ведьмак» полсотни первый, доложить готовность к старту!

— «Ведьмак» полсотни первый к старту готов!

— Старт без отсчета! Коридор свободен.

— Есть старт без отсчета!

— Антис! Нам нужен антис!

— Вызывайте Думису!

— Вне зоны доступа…

— Убью кретина!

— Как ты его убьёшь, он же антис…

Квадво Эбале, начальник смены центра внешней безопасности полётов, бил кулаком по пульту:

— Убью! Убью! Ну почему всегда в мою смену?!

— Судьба, — меланхолично отозвался помощник.

Раньше начсмены полагал, что помощник тугодум и фаталист. Сейчас он понял, что помощник идиот.

— Папа, — спросил Эбале кого-то, возможно, судьбу. — Папа, ну почему ты собрался умирать именно сейчас? Тебе что, приспичило?!

Помощник вздрогнул. Ему померещился в углу силуэт слепого карлика. Если бы карлик ответил начальнику смены, помощник сбежал бы отсюда в психушку.

Голос начсмены вывел его из ступора:

— Вызывай М’беки. Зацикли вызов, долби до упора. Ищи всех антисов, кто ближе к нам. Любых! Пусть срочно выдвигаются.

— Есть!

— А я свяжусь с военными. И с коллант-центром.

— Антис! Есть антис!

— Антисы!

Первая реплика принадлежала помощнику. Вторая — диспетчеру Мароле, опять вышедшему на связь с центром.

— Что — антисы? — помощника Эбале проигнорировал. Диспетчер был важнее. — Какие антисы! Сколько?

— Даю информацию по объектам. Класс, координаты, скорости, траектории…

В рабочей сфере возникли данные спектрального анализа: мотылёк за мотыльком, вылетевшие из чёрных тюльпанов. В сфере вспомогательной развернулся атлас Шмеера — Полански. Каждый мотылёк получал имя: Рахиль Коэн, Самсон Коэн, Нейрам Саманган, Вьюха, Капардин…

— Отбой тревоги! Повторяю: отбой тревоги!

— Это антисы!

— Твою ж мать! — губы помощника тряслись. — Мать же твою…

— Это не флуктуации! Антисы…

— Девять, — вслух считал Эбале, не зная, зачем он это делает. — Шестнадцать. Двадцать четыре. Девяносто три…

Число тюльпанов росло.

Вторжение отменялось. Ни одна стая не сунулась бы в систему, куда набилась такая чёртова, такая благословенная уйма антисов. История, как предупреждали мудрецы древности, повторялась дважды: первый раз — трагедия, второй — фарс.

— «Труффальдино» на связи! — булькнула акуст-линза.

— Слышу вас, «Труффальдино»!

— Так мне садиться на Н’голу или как?

— Или как! — заорал Эбале. — Лети сюда, я тебя встречу!

— Вас не понял.

— Встречу, говорю! С цветами! С ковровой дорожкой!

Нервы, подумал он. Нервы, да.

— С дорожкой! — хихикнули в линзе. — Сяду, проверю! Эй, «Энайола»! Запрашиваю посадку…

* * *

— Пассажиров, отбывающих рейсом 07/52 Китта — Юниус — Сечень отправлением в 03:25 по местному времени, просим пройти на посадку к 118-му выходу терминала «Лямбда». Повторяю…

Они встретились на выходе из зоны контроля: толстая гематрийка, похожая на домохозяйку, впервые выбравшуюся на курорт, и смуглый вехден, атлет с волосами цвета слоновой кости.

— Здравствуй, Нейрам.

— Привет, Рахиль. Рад тебя видеть…

Оба замолчали, словно не знали, о чём говорить. Лидер-антисы своих рас, истоптавшие космос вдоль и поперёк, сражавшиеся с тварями, способными выпить звездолёт быстрей, чем школьник — банку газировки, они стояли в космопорте «Энайола», как если бы кроме них, здесь не осталось ни живой души, и смотрели в пол, боясь посмотреть друг на друга.

— Что он написал тебе? — спросил Нейрам.

— Срочно. Папа написал мне: вылетай срочно.

— Ну да, конечно. Я понимаю.

— А что он написал тебе?

— Вылетай срочно.

— И ты вылетел?

— Разумеется.

— Ну да, конечно.

— И я вылетел, — сказал Самсон Коэн, брат-близнец Рахили. — Срочно.