Залив белого призрака

— На Проект века всегда найдутся государственные резервы. Не хватит у нас — обратимся в ООН. Потому, что кому-то нужны проценты, откаты, проплаты. «Послушайте! Ведь, если звёзды зажигают — значит — это кому-нибудь нужно?» Поэзия! Маяковский! Поэт, а идея правильная: за звёзды надо брать деньги. — Рассмеялся. — Можем построить объект, а объект поместить в Пространство! На Марс! На Луну-у! Ооткроем отечественное Мар-сианство. Космонавтам туалет не нужен — у них полная самоочистка. Считайте, господа, себя космонавтами: пейте выпитое, ешьте съеденное. Всемирные войны и Хиросима — в прошлом, сегодня вас увлекаем планами: лететь к потухшим светилам, разморозить мозг гения. Вколоть вам кубик адреналина? Аборигены и евроскептики — в очередь! Галактика ждёт вас! Оставьте квартиры, сортиры и яхты с бульдогами. Найдите, что у вас есть на продажу, и у вас — купят! Без труб и дорог? Зато дёшево и с землей. Хотите лететь на Марс — продайте квартиру и угол в сортире! Город — территория государства? А право на продажу — это, извините, моя территория! Закон частной собственности защищен историей, пролоббирован думскими фракциями. Суд развалили европейскими санкциями, но право продажи незыблемо, как право восточной ночи! Ух, могучее слово — право! «Эх, тачанка-ростов-чан-ка! Наша гордость и краса…». Купят! — неожиданно перешёл на частушки: «Две Луны в утиль снесут пионеры драные, закатают под асфальт небо утра раннего…» Индустрий! Держи меня! Опять гены пионера во мне бродят, наружу рвутся. — Глаза его лезут из орбит, он закрывает лицо ладонями, продолжая шептать чужое и давнее: «Продадут, продадут — банки денежки дадут! Раз — дадут и два — дадут! Бизнес-план опять раздут! Ох-ух, ух-ут! Хорошо живётся тут!.. Э-эх, здорово!» — Снова обрёл голос, будто сам Маяковский на площади: «Купил — построил! Построил — продал! Гудят электрические провода! Шины машинами — беспредел! Реклама крысиная „сы-ро-дел“! Стою над домами, едва дыша — моя продажная продаётся душа! Купи, Индустрий, рассвет у реки — раками пятятся ду-ра-ки…»

— А помнишь, дерево-солнце, брат?

— Оно тебе до сих пор дорого, Индустрий Львович?

— Мне — дорого. Приросло.

— Так и мы с тобой приросли, как братья. «Ты — начальник, я — дурак…» Тьфу, прилипло. Где теперь твоё дерево в небо, Индустрий? Своего муравья помнишь, волшебник? Теперь то дерево — дрова.

— На дворе трава, на траве дрова…

— Что там у тебя в голове, фантазёр? Детство? Продай его, купят!

— Нет. Детство — это моё… Я вернусь к нему, может быть.

— Опять сомневаешься, Дуся? Делай, как я! Дед мой жил, чтобы строить: Днепрогэс, Волго-дон, метро. А моё дело — продать! Землю, море, завод с винтиками. Всё, что можно продать! Безбожно? Возможно…

— Разве небо и море — можно?

— Можно, Дусенька. — Декламирует. — Думай, придумай, продумай — продай! Новое дело рекламой верстай! Кладбища будут на Марсе-планете! Старички полетят в катафалке-ракете! А если бюджет у Проекта дырочный — нас государство финансами выручит. — Облегченно вздохнул. — Фу! Точно. Придумал. Государству деваться куда. Задача у него какая? Ему свою территорию возвращать надо. И небо, и море, и песок на пляже. Я у государства землицу купил, а оно, милое, выкупило… Мне — берег морской продало, а себе — выкупило. Кто с прибылью, понимаешь? — Главный вытер лоб: — Фу-ты, ну-ты, аж, вспотел. Напугал ты меня сомнениями. Государство, Индустрий, такой бронепоезд, который используй пока не поздно! Успей вскочить и выскочить. — Запел лихо, будто в кино: «Наш паровоз вперёд летит…» — Фу, генная чума! Наверное, дедушка с бабушкой запевалами в строю были. Заложили гены песни, и во мне они воскресли… «Наш паровоз вперёд летит!» Песни — это тоже машина времени, Дуся… Гены во мне, как волна революций! Машина времени бьёт по темени!

— А жить когда?

— Крутись! С гражданином не пей, взятку с налогом не путай. Квартиры бесплатно не предлагай. Бездомных много. Отличай, которые нам полезны. Платежеспособны. Населением стать хотят. Паспорт им нужен. Страховка. Виза и пенсия! Население нам не надо — от них грязь и отходы. Город обнести забором! Кирпича на забор не тратить — колючей проволоки распустить, как вокруг Европы, размотать вдоль дороги кольцами. Дураки, ха-ха. Деньги в воздухе. Телекамеры, вертолёты, сторожевые вышки. Дроны над берегом чтобы шуршали, как стрекозы в детстве. Помнишь? — Пропел неожиданно: «А вокруг стены острога все равно течёт дорога… Стены проволок-колю-чёк открывает бабий ключик…». — Вздохнул. — Столько нужно и можно придумать для стирки больших денег, Индустрий! Мечта политика. Полетим мечтать, пока денег плещется река…

— Деньги не стирают, их на станке печатают.