ЗАПАХ СТЕКЛА

Кто-то громко сглотнул слюну. Некто, совсем уже отчаянный, отважился произнести:

- Из документов не следует, будто бы то были десантники.

- О?

Биг Босс скорчил свою знаменитую мину в стиле: "Не может быть… Так мурашки и вправду не создали атомную бомбу? Честное слово? Я не желаю верить в подобное". Он сделал глоток кофе, скривился.

- У меня тут снимок нашивки с кевларового пуленепробиваемого жилета, снятого с задержанного нападающего. Господа… То ли глаза меня обманывают, то ли это жилетка польской полиции?

На этот вопрос никто не отвечал, так что Биг Босс продолжал.

- Лимитированная серия, не доступная в коммерческой продаже. Неужто снова антитеррористическая бригада?

Никакой реакции. Во Вроцлаве у антитеррористической бригады слава была та еще после памятной операции в клубе "Редут". По приказу властей коммандос отправились лупить посетителей клуба – в частном порядке. В балаклавах, но в гражданской одежде. И то, что они покрыли себя позором, решило не участие в подозрительных, до сих пор не выясненных делишках. Антитеррористы позволили дать себя избить охранникам клуба и обычным посетителям. Таковы уж эти коммандос, способные доставлять в комиссариаты разве что шестилетних девочек. Ну или пулять друг в друга, потому что, время от времени, кто-то из них погибал в казармах.

Новая секретарша прервала мрачное молчание, царящее в кабинете шефа. Она еще не слишком знала, как себя повести, поэтому подсунула письмо Боссу прямо под нос. Тот прочитал несколько строк текста и поднял глаза. Те, которые его знали, начали бояться по-настоящему.

- Господа, - сказал Биг Босс, - как по-вашему, я работаю в Воеводской Комендатуре Полиции или в борделе?

Тишина была буквально осязаемой. Никто не смел поднять глаз.

- Так мог бы кто-либо ответить на этот простой вопрос?

Тишина.

- Нападавший, арестованный Хофманом, повесился в камере! Так что, я работаю в борделе? Я что, похож на бордель-маму?!

Офицеры чуть ли не начали толкать друг друга, лишь бы только вытолкнуть кого-то.

- Так я, что, в борделе работаю? – повторял здоровый мужик за письменным столом.

- Нет, пан комендант, - отважился, наконец, кто-то. – Вы работаете в Воеводской Комендатуре Полиции.

Биг Босс отодвинул от себя остывший кофе.

- Ну тогда в течение пары дней я желаю иметь объяснение этого дела. Или, возможно, рапорта о вашей отставке. Можете принести мне или одно, или другое, - мрачно пошутил он.

Матысик обставил военный госпиталь, Томецкий дежурил возле железнодорожной больницы. Оба старичка ни у кого не будили каких-либо подозрений, поскольку как раз такие вечно крутятся возле травматологических отделений. Это они пристают, жалуются, цепляются к персоналу, спрашивают лекарства от миллиона болячек, которые их мучают. Истинный кошмар, но кошмар игнорируемый, не замечаемый, прозрачный словно воздух.

Повезло Томецкому. Ангелы сообщили четко: "Либо тут, либо тут". Ангелы вечно были правы. Но в этот раз выиграл Томецкий.

Обвязанный эластичным бинтом тип с трудом проковылял к входной двери. Сзади, на правой лопатке, у него была дополнительная повязка. Долбаные спецназначенцы. Могли бы отвезти мужика на перевязку в Познань или Люблин. Так нет же… Все они делали рутинно.

Мужчина в бинтах поглядел на старичка, который, не спеша, доедал свой любимый бутерброд с яйцами вкрутую и хреном, распространяя вокруг чудовищный запах переваренного чеснока. На мгновения их взгляды встретились: жесткие глаза тщательно обученного коммандос и водянистые глаза старика. Коммандосу следовало начинать бояться, но он не начал, поскольку не знал, что этот размытый взгляд бросает на него именно Дариуш Томецкий. Не знал он и того, что в сумке с бутербродами спрятан маленький револьвер, работающий на патронах .22 Short. Оружие говенное, слишком слабое, чтобы что-либо сделать противнику. Но… Жертве кое-что сделать им можно. В особенности, когда палец на спусковом крючке держит пан Томецкий.

Коммандос с трудом садился в автомобиль, ожидавший его на стоянке, игнорируя старичка. А вот не надо было игнорировать. Первая пуля .22 Short вошла ему в позвоночник, а вторая, добивающая, в затылок. Не было никакого грохота, никто не вызывал срочно полицию, никто не бегал в панике вокруг. .22 Short – оружие для профессионалов. К тому же, револьвер, который не разбрасывает гильзы во все стороны.

Томецкий наклонился, чтобы проверить, наверняка ли пришит тип. Шокированный водитель автомобиля вытаращил глаза.

- Ну, и чего это ты так пялишься? – очередной кусок любимого бутерброда с яйцом вкрутую, хреном и чесноком.

- Аааааа… - паникующий разум водилы выдал из себя все возможное. – При… при… приятного аппетита!

- А! Спасибо, - Томецкий, не спеша, повернулся. – Привет от пана Хофмана. И доброго вечера.

Так как никто его уже не беспокоил, он ушел в ночь, слегка прихрамывая – нарушенное ревматизмом бедро давало о себе знать.