Земля 2.0 (сборник)

Еще про­шлый Я уви­дел, что внут­ри шку­ры Стра­ха хра­ни­лось мно­же­ство мерт­во­го НЕ МО­Е­ГО. Пря­мо как в са­мом ниж­нем яру­се дре­во­до­ма, ку­да шли уми­рать ста­рые пу­стош­ку­ры. Но пу­стош­ку­ры, ухо­дя на ниж­ний ярус, воз­вра­ща­лись в боль­шое МОЕ, от­ку­да недав­но явил­ся и те­пе­реш­ний Я, а в шку­ре Стра­ха мерт­вое про­сто гни­ло и как буд­то уми­ра­ло еще раз. Ле­жал там и по­ло­са­то-жел­тый Тигр, и шку­ра с про­шлым Я, и две кра­си­вых мо­ло­дых пу­стош­ку­ры с ры­жи­ми во­ло­са­ми и си­ни­ми пят­на­ми на шее, и еще мно­го НЕ МО­Е­ГО, очень мерт­во­го и со­всем ненуж­но­го. Од­на­ко Тигр был пра­виль­ность. Тигр был нуж­ность. Тигр был ну­жен, что­бы убить Страх.

Шку­ра не по­ни­ма­ла, что де­лать с пал­кой, и ис­пу­ган­но при­жи­ма­ла ее к то­му ме­сту, где жил Я-Тигр. Я-Тигр с удо­воль­стви­ем ощу­щал твер­дость пал­ки. Пал­кой сло­мать хре­бет лег­че, чем ла­пой, тем бо­лее что ла­пы-ру­ки у шку­ры бы­ли не очень силь­ные. Я-Тигр ле­гонь­ко под­толк­нул из­нут­ри, и шку­ра, неуве­рен­но пе­ре­би­рая ла­па­ми-но­га­ми, дви­ну­лась к пе­ще­ре, где жил Страх.

* * *

В па­лат­ке, па­ру­ся­щей под вет­ром, – а точ­нее, ря­дом с ней – нын­че бы­ло не до ро­ман­ти­ки. Пах­ло пар­ным мя­сом. Хо­ро­шо, что но­чью хо­тя бы му­хи не ви­лись, а то бы их на­ле­те­ла уже це­лая ту­ча. Бо­ро­вой ак­ку­рат­но от­ло­жил ла­зер­ный скаль­пель и свел вме­сте края раз­ре­за.

– Вы что, за­ши­вать ее со­би­ра­е­тесь? – раз­дра­жен­но бро­сил Гу­двин.

Фо­нарь, точ­ная ко­пия древ­ней «ле­ту­чей мы­ши», ми­гал с ме­ха­ни­че­ской ре­гу­ляр­но­стью. Ра­зу­ме­ет­ся, не от по­ры­вов вет­ра, по­то­му что эта бы­ла все­го лишь хо­ро­шая ими­та­ция на «веч­ной» ба­та­рей­ке. Гу­двин уже успел три­жды про­клясть се­бя за вер­ность по­ход­ной ро­ман­ти­ке: па­лат­ка, фо­нарь, ру­лон пла­сто­б­ре­зен­та вме­сто чи­сто­ты и сте­риль­но­сти от­се­ков по­са­доч­но­го бло­ка. Кровь впи­та­ет­ся в зем­лю, по­ду­мал он. Но по­ка что кровь, ка­за­лось, бы­ла по­всю­ду.

Бо­ро­вой на­сто­ял на том, что­бы сде­лать вскры­тие. В сам­ке он об­на­ру­жил урод­ли­во­го мла­ден­ца муж­ско­го по­ла. Дли­ной сан­ти­мет­ров два­дцать пять, скрю­чен­но­го, с непро­пор­ци­о­наль­но круп­ной го­ло­вой и кро­шеч­ным чле­ном без яи­чек. В дру­гое вре­мя, да что там, еще вче­ра ми­стер Гу­двин ли­ко­вал бы. На­ход­ка озна­ча­ла, что у фи­ле­шек есть сам­цы или, по край­ней ме­ре, эм­бри­о­ны сам­цов. Вот оно, до­ку­мен­таль­ное до­ка­за­тель­ство, вот он, ред­кост­ный, уни­каль­ный эк­зем­пляр, укра­ше­ние кол­лек­ции. Вот оно, на­уч­ное от­кры­тие, спо­соб­ное утвер­дить имя Гу­дви­на не толь­ко как удач­ли­во­го биз­не­сме­на, но и ис­тин­но­го пер­во­от­кры­ва­те­ля, воз­мож­но, при­не­сти бес­смерт­ную сла­ву. Но сей­час ис­тин­но­го пер­во­от­кры­ва­те­ля про­би­ра­ло хо­ло­дом. Он слиш­ком хо­ро­шо пом­нил тем­ный, ра­зум­ный взгляд сам­ки, пом­нил под­зем­ный гул – и соб­ствен­ную мгно­вен­ную бес­по­мощ­ность. И то, как, рас­ки­нув­шись, ле­жа­ла Ма­ни­ша. И то, как к ней под­ско­чил Бо­ро­вой. Сей­час тран­са от­ле­жи­ва­лась в па­лат­ке. Ни к че­му ей бы­ло это ви­деть и, глав­ное, ню­хать. Ве­те­ри­нар про­вел вскры­тие сна­ру­жи, при све­те чер­то­во­го фо­на­ря. На фо­нарь сле­те­лись мел­кие дву­кры­лые тва­ри, не ко­ма­ры, ка­кое-то мест­ное их по­до­бие. Они ви­лись и кру­жи­лись в тес­ном пя­тач­ке све­та, как ча­ин­ки в ста­кане са­мо­го до­ро­го­го на­ту­раль­но­го чая. Кровь их, по сча­стью, не ин­те­ре­со­ва­ла.

В от­вет на во­прос Гу­дви­на рус­ский под­нял го­ло­ву и стран­но по­смот­рел на него.

– А вы со­би­ра­е­тесь хра­нить ее в та­ком ви­де?

– Хра­нить? Вы рех­ну­лись? Да­вай­те ее в ути­ли­за­тор, а это…

Он ткнул паль­цем в скрю­чен­ное тель­це ре­бен­ка.

– Это в крио­бокс. Охо­та еще не за­кон­че­на. Мне ну­жен взрос­лый эк­зем­пляр.

Гла­за Бо­ро­во­го рас­ши­ри­лись, при­дав ему непри­ят­ное сход­ство с ле­му­ром.

– Гу­двин, мне ка­жет­ся, это вы рех­ну­лись. Мы толь­ко что об­на­ру­жи­ли со­вер­шен­но но­вый на­уч­ный факт. Я обя­зан со­об­щить об этом в управ­ле­ние. Пла­не­ту на­вер­ня­ка за­кро­ют для охо­ты, а все ва­ши… тро­феи… изы­мут.

– Как бы не так, – бурк­нул Гу­двин.

Но да­же он по­ни­мал, что это пу­стая бра­ва­да. Ра­зу­ме­ет­ся, изы­мут. С управ­ле­ни­ем не по­спо­ришь. Не та­кой уж он ве­ли­кий маг­нат, что­бы по­да­вать в иск на га­лак­ти­че­ские служ­бы. Раз­ма­жут в ле­пеш­ку и не за­ме­тят. Это еще Ксяо Лонг со сво­и­ми бор­де­ля­ми и сво­и­ми сек­ре­ти­ка­ми, со сво­им ком­про­ма­том на круп­ней­ших чи­нов­ни­ков УпОП мог за­по­лу­чить се­бе в ве­те­ри­на­ры без­от­вет­но­го Ган­са. А он, Гу­двин, мош­ка, вро­де этих дву­кры­лых – ма­шет кры­лыш­ка­ми, хо­ро­хо­рит­ся, по­ка ко­му-ни­будь в го­ло­ву не при­дет свет­лая мысль его при­хлоп­нуть.

– Лад­но, де­лай­те что хо­ти­те, – зло ска­зал он, мах­нул ру­кой и встал.