Земля 2.0 (сборник)

Он Ди­но­завтр. По­то­му что мне все вре­мя го­во­рят, что ме­ня пу­стят к нему зав­тра. А та­ких зав­тра бы­ло уже мно­го-мно­го. И ду­маю, что еще так же мно­гом­но­го бу­дет. На­вер­ное, па­па бо­ит­ся, что ди­но­завтр ме­ня съест. Стран­но. А я вот не бо­юсь.

Пе­ред­ние ла­пы у ди­но­зав­тра со­всем ма­лень­кие. Нет, ко­неч­но, боль­ше, чем мои ру­ки, но для та­ко­го боль­шо­го жи­вот­но­го они то­же долж­ны быть боль­ши­ми. И паль­цев на них все­го два. Ди­но­завтр ни­ко­гда не смо­жет ри­со­вать или пи­сать ка­ран­да­шом. Прав­да, дя­дя Ан­дрей го­во­рит, что он ни­ко­гда бы и не на­учил­ся. А я не ве­рю – ведь ес­ли да­же зна­ме­ни­тый дель­фин Воль­де­мар уме­ет ри­со­вать, а у него лап во­об­ще нет, неуже­ли ди­но­завтр не смо­жет?

Я как раз смот­ре­ла про Воль­де­ма­ра пе­ре­да­чу, ко­гда ма­ма рас­ска­за­ла мне, что па­па хо­чет ме­ня на Марс взять.

– Саш­ка. – Ма­ма то­гда при­се­ла на кор­точ­ки и вни­ма­тель­но по­смот­ре­ла на ме­ня. На­вер­ное, она хо­те­ла по­смот­реть мне в гла­за – но у нее это не по­лу­ча­лось, и по­это­му она смот­ре­ла по­оче­ред­но то в один мой глаз, то в дру­гой. У ме­ня то­же не по­лу­ча­ет­ся, на­вер­ное, у нас с ма­мой про­сто гла­за ма­лень­кие и непри­выч­ные к это­му.

А вот у Жор­пет­ро­ви­ча по­лу­ча­ет­ся. Он мо­жет смот­реть в гла­за дол­го-дол­го, ино­гда да­же не ми­га­ет, и ка­жет­ся, что за­снул. Дя­дя Ан­дрей го­во­рит, что это по­то­му, что Жор­пет­ро­вич во­ен­ный. При­чем не сол­дат, а офи­цер, и боль­шой офи­цер. Я да­же ви­де­ла у него в ком­на­те мун­дир с ме­да­ля­ми.

– Жор­пет­ро­вич, – спро­си­ла я то­гда. – А как вы эти ме­да­ли по­лу­чи­ли?

Жор­пет­ро­вич по­смот­рел на ме­ня дол­го-дол­го и ска­зал:

– Так же, как по­лу­ча­ют все ме­да­ли. За ра­бо­ту.

– За ка­кую? – спро­си­ла я.

Он по­ду­мал, по­тер ру­кой ще­ку там, где у него боль­шой-боль­шой шрам, и от­ве­тил:

– За хо­ро­шую.

– А вот эта ме­даль за ка­кую из ра­бот? – ткну­ла я паль­цем в са­мую боль­шую, звез­ду со мно­же­ством лу­чи­ков и порт­ре­том ка­ко­го-то дя­ди в се­ре­дине.

Жор­пет­ро­вич улыб­нул­ся. Ко­гда он улы­ба­ет­ся, шрам ста­но­вит­ся по­хож на мол­нию, как у маль­чи­ка в ста­рой дет­ской книж­ке, все вре­мя за­бы­ваю ее на­зва­ние. Толь­ко он не на лбу, а на ще­ке. Я как-то спро­си­ла у Жор­пет­ро­ви­ча, чи­тал ли он ту книж­ку про маль­чи­ка. А Жор­пет­ро­вич хит­ро при­щу­рил­ся и ска­зал, что он и есть тот маль­чик. А шрам про­сто пе­ре­полз. Об­ма­ны­вал, ко­неч­но, – но я сде­ла­ла вид, что по­ве­ри­ла. Взрос­лым очень нра­вит­ся, ко­гда де­ла­ешь вид, что ве­ришь им.

– Это, Сашк, не ме­даль, а ор­ден, – ска­зал он.

– А за ка­кую ра­бо­ту?

– Ой, Сашк… пусть та­кой ра­бо­ты ни у ко­го боль­ше не бу­дет… – вдруг по­че­му-то груст­но от­ве­тил он.

Не по­ни­маю взрос­лых. Раз­ве это пло­хая ра­бо­та, за ко­то­рую ме­да­ли да­ют? Вот у ма­мы есть три ме­да­ли за кар­ти­ны. Я, прав­да, не по­ни­маю, по­че­му имен­но за эти – ведь у ма­мы мно­го-мно­го та­ких же, с де­ре­вья­ми и озе­ром, но, на­вер­ное, тем, кто да­ет ме­да­ли, луч­ше знать. Я бы то­же хо­те­ла иметь ме­даль. Они кра­си­вые и зве­нят, ко­гда их мел­ко-мел­ко тря­сешь.

Бум!

Ди­но­завтр сно­ва ты­ка­ет­ся, со­всем ря­дом с мо­ей го­ло­вой. Глу­пый. Зна­ет ведь, что не по­лу­чит­ся про­бить, – вот и бьет не силь­но. А по­го­во­рить с ним не по­лу­ча­ет­ся – не слыш­но ни­че­го.

А по­том дя­дя Ан­дрей ска­зал, что Жор­пет­ро­вич во­ен­ный, за это у него и ме­да­ли все. А я спро­си­ла у дя­ди Ан­дрея, а раз­ве на Мар­се вой­на, что Жор­пет­ро­вич тут ра­бо­та­ет. А дя­дя Ан­дрей от­ве­тил, что нет, – но Жор­пет­ро­вич уме­ет лю­дей ор­га­ни­зо­вы­вать. И по­это­му он здесь. Вот. Ин­те­рес­но.

Ну так вот, про ма­му-то я вам так и не рас­ска­за­ла. У ме­ня все­гда так – нач­ну про од­но, а по­том как-то пе­ре­ска­ки­ваю на дру­гое, по­том еще на дру­гое, по­том еще и еще… а по­том и во­об­ще за­бы­ваю, о чем го­во­ри­ла. Па­па го­во­рит, что мне в шко­ле бу­дет слож­но, по­то­му что там на­до бу­дет рас­ска­зы­вать о чем-то од­ном.

Ну и лад­но, в шко­ле и на­учусь. Ведь для че­го же еще нуж­на шко­ла, как не для то­го, что­бы учить.

Зна­чит, при­се­ла ма­ма на кор­точ­ки, по­пы­та­лась по­смот­реть мне в гла­за и ска­за­ла:

– Саш­ка… Не бу­ду го­во­рить, что ты уже взрос­лая. По­то­му что это не так. Не бу­ду го­во­рить и что ты еще ре­бе­нок – по­то­му что те­бе это не по­нра­вит­ся…