Жаркий Август. Книга вторая

Вот это его накрыло! Ожидала чего угодно, но не такого вопроса. Сидела и вместо ответа глупо хлопала глазами. Да что с ним такое??? А он молча терпеливо ждал, пока я перестану тупить и выдам хоть что-то умное.

Наконец справляюсь с удивлением и просто отвечаю:

— Люблю.

— Уверена?

— Тим, что ты спрашиваешь всякие….

— Уверена? — жестко перебивает, и от его тона по рукам бегут мурашки.

— Да, — медленно киваю, не понимая, что происходит.

— Уверена в том, что любишь? Именно меня? — уточняет, все так же откинувшись на спинку кресла, испытующе глядя снизу вверх. Мрачно, пробирая до самых костей.

— Да, я уверена в том, что люблю. Именно тебя. Может, теперь объяснишь, что с тобой происходит? Почему ты сегодня так странно себя ведешь, почему задаешь эти нелепые вопросы?! — я нервничала, боялась и одновременно злилась из-за этого странного разговора.

В ответ мне тишина и холодный немигающий взгляд черных глаз, еще вчера смотревших на меня с нежностью, а сегодня пугающих своей отрешенностью.

— Тимур, — шепчу, умоляя его, — скажи мне, пожалуйста.

Он опускает взгляд и несколько минут задумчиво рассматривает рисунок на моей футболке, словно там сконцентрирован смысл бытия.

— Тим… пожалуйста….

И он начинает говорить. Ровным, спокойным и каким-то глухим голосом:

— Пока ты вчера болтала с подругой, я смотрел фотографии.

— Знаю, — зачем-то быстро нервно киваю головой.

— Нашел у тебя там одну папочку.

Сердце ухнуло куда-то вниз. Он нашел папку со своим досье, с документами присланными его отцом! Проклятье! Вот я курица! Совсем про нее забыла. Набираю побольше воздуха, понимая, что сейчас придется оправдываться и объяснять ему истинное положение вещей. Только он снова выбивает почву у меня из-под ног, сворачивая совсем в другую сторону.

— Прошлое.

Прошлое? Судорожно пытаюсь припомнить что там. Фотографии, старые. Ничего, кроме фотографий. Знаю это наверняка, скидывала туда все что "со стажем".

— Да, у меня есть такая папка, — произношу как можно тверже и спокойнее, всем своим видом показывая, что не вижу в этом проблемы.

— Там твои фотографии… с Майлзом.

Эта фраза прилетает как пыльным мешком из-за угла, окончательно сбивая меня с толку. Он что, так напрягся из-за моих старых фотографий с другим парнем? От ревности сам не свой? Это шутка такая, да? Не понимаю.

— Ну, да. Там есть наши фотографии, — непонимающе развожу руками, — А в чем проблема-то? О его существовании ты прекрасно знал. Это не секрет. Да он был моим женихом, но погиб при исполнении. Это было для меня огромной потерей, но сейчас уже все в прошлом, как ты должен был понять, даже исходя из названия папки.

— Я понял, — соглашается он, равнодушно пожимая плечами.

— Тогда в чем дело?

— Дело в том, что я знал о его существовании, но не представлял, как он выглядит.

Изумленно смотрю на него, с каждой секундой все больше недоумевая из-за происходящего. Какое дело Тимуру до того, как выглядел мой бывший? Я же не интересуюсь внешним видом его прошлых девиц? Даже мысли такой нет. Мне все равно, меня это не касается.

Что вообще происходит?

— Тимур, я не понимаю, — произношу, глубоко и печально вздохнув, — что не так с его видом? Парень, как парень. Обычный.

— Серьезно? А ты разве не заметила некоторого сходства?

— Чего с чем? — мой мозг отказывался воспринимать происходящее.

— Меня с твоим бывшим, глубоко и безумно любимым Майлзом.

Изумленно смотрю на него, мысли разбегаются:

— Я… ээээ… нуууу, — не знаю что сказать. Реально не знаю, потому что вся ситуация на грани абсурда.

Я ждала чего угодно, но только не того, что разговор выйдет в сторону их сходства.

— Чего молчишь? — с усмешкой спрашивает он, а глаза остаются серьезными, внимательными.

— Не знаю, — развожу руками, — слов нет.

— Ты постарайся, придумай.

Шумно выдыхаю, пытаясь взять себя в руки:

— Тебе не кажется, что ты страдаешь какой-то ерундой?

— Хочешь сказать, что мы не похожи? — давит на меня, интонацией, взглядом, своим настроем.

— Глупости! — я действительно так считала. Никакого сходства между ними нет! Два абсолютно разных человека.

— Пойдем-ка, посмотрим фотографии, — он попытался подняться с кресла, но я, вцепившись в него, не дала этого сделать.

— Никуда мы не пойдем! — произношу строго, даже сердито.

— Почему? Боишься упасть в обморок от накативших воспоминаний, — в голосе появляется жесткий сарказм.

— Не боюсь ни капли. Просто не вижу в этом смысла. Я и так прекрасно помню эти фотографии.

— Здорово. Носишь всегда с собой в укромных уголках памяти? — Тимур явно меня провоцировал.

Ну, уж нет! Не выйдет, даже не пытайся! Я не понимаю, с чего ты так завелся, но вывести меня из терпения не позволю.

— У меня в памяти много чего по укромным уголкам распихано, — отвечаю спокойно, отстраненно, — и в данный конкретный момент я не понимаю, какое тебе дело до этих воспоминаний.

— Да, никакого, Вась, — процедил он, — абсолютно.

— Тогда объясни, что происходит. Потому что я ни черта не понимаю!

— О чем ты подумала, когда первый раз меня увидела?