33 Буквы

А я пишу, как слышит моё ухо...

А я пишу, как слышит моё ухо.

Как бьётся пульс, гоняя кровь по венам.

Порою просто, а порою сухо.

То неуверенно, а то легко и смело.

Нет, не пишу, ведь я дышу словами.

Моя строка – как крик безумной жизни.

В нём изменить могу я что едва ли:

Ведь он реальный, а отнюдь не книжный.

05.09.12

Я по лунной дороге пойду на восход...

Я по лунной дороге пойду на восход,

До холодной, как лёд росы.

Если солнечный день постоянно врёт,

Я бросаю ночь на весы.

Но и здесь мне сияет одна лишь звезда.

Её имя зловещее – смерть.

Мы идём ниоткуда опять в никуда,

Пока гонит нас времени плеть.

05.09.12

Где-то грустит Медея...

Где-то грустит Медея,

Греясь у чашки чая.

Змеем недвижным время

Дремлет у вечности края.

Пусто беззвёздное небо:

Звёзд догорели свечи.

А где-то, как в голод - хлеба,

Ждут долгожданной встречи.

06.09.12

Хочется крикнуть. – Остановите...

Хочется крикнуть. – Остановите!

Но я как зацепер на вагоне метро.

Или как Ленинград, что стал снова Питер.

Нет, это по-прежнему всё не то!

Словно пара в вальсе, что кружится всё быстрее,

Или же воронка падающей на дно воды,

Я бегу по кругу с каждым годом всё злее,

С острым чувством страшной и скорой беды.

Но, как и волчок на тоненькой ножке,

Я могу стоять, лишь описывая круги.

Наверное, как и все, я - сумасшедший немножко,

Которого кто-то лечит ударами электродуги.

07.09.12

Словно бегущий по следу бродячий пёс...

Словно бегущий по следу бродячий пёс,

Или заблудившаяся среди туч звезда,

Где-то в мире бродит тот самый вопрос,

От которого болью сведёт уста.

В каждой книге рассыпано так много слов,

Но они всего лишь как капли дождя,

Пересказ чужих и не нужных мне снов,

Что слегка намочат и стекут с меня.

08.09.12

Как пьяница горький, с похмелья – рассол...

Как пьяница горький, с похмелья – рассол,

Мы жадно пьём всякую веру.

И чтоб не замёрзнуть, льём в душу тосол.

И круг любим больше, чем сферу.

Погонщик ведёт по пескам караван,

Купец режет море бушпритом,

А мы, испугавшись неведомых стран,

Укрылись под ржавым корытом.

Лишь в небе бездонном сияет звезда.

Лишь в воздухе носятся птицы.

Но мы верим в то, что проверить нельзя,

И ноль нам важней единицы.

08.09.12

Словно ребёнок, что подглядывает за любовными утехами родителей...

Словно ребёнок, что подглядывает за любовными утехами родителей,

В моё окно осторожно заглянуло утро.

И вот уже вместе со мною миллионы жителей

Дружно покинули снов воздушное судно.

Но только неужели день интереснее ночи?

И нам обязательно нужно греться на солнце?

Ведь это именно день на нас наводит порчу

И режет сердце на страданий порции.

И именно днём жизнь проходит мимо,

Поскольку судьба нас сдаёт в аренду времени.

Посмотри в зеркало, видишь, как оно изменило

То, что проросло когда-то из семени?

08.09.12

Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть...

Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть,

Тонким кружевом ловко сплетая слова,

Не твоя, или чья-то конкретная совесть,

А, наверное, чья-то любовь и судьба.

Из разрезанных вен изливаясь по капле,

Погружалась в несбыточно-чувственный сон,

Оставаясь навеки в том самом спектакле,

В понедельник, иль среду, играл когда Он.

Странным холодом ветер ласкает деревья:

Это мельница крутит своё колесо.

В нас с особым азартом швыряют каменья,

Кто во имя добра исповедует зло.

Этот мир потрясает копьём, а не словом.

Ему Бродский – зануда и странный чудак.

Подливаем мы яд себе снова и снова,

Кто-то – чтобы забыться, а кто – просто так.

08.09.12

У меня голова – что бубнящий в углу телевизор...

У меня голова – что бубнящий в углу телевизор.

Между мною и миром – завеса из тысячи слов.

Только сон – в тишину, как в Шенген, долгожданная виза,

Что дадут, коль сочту караван бесконечный слонов.

Как с цветка – лепестки, обрываю по краю сознанье:

Слишком часто вербальность – тяжёлый душевный налог.

Пусть порой тишина и приходит как будто случайно,

Но едва обниму – она снова спешит за порог.

09.09.12

Каждый день я с жизнью играю в прятки...

Каждый день я с жизнью играю в прятки:

Делаю вид, будто меня вовсе и нету.

Но, увы, с вниманием у неё всё в порядке,

И она, хвать за шкирку, и тащит к свету.

И повертев меня так и эдак,

Словно бы я редкостная тварь какая,

Она брюзжит. – Ну, ты, блин, и калека!

И что с тобой делать? Прямо, не знаю!

А я болтаюсь. Беспомощно машу руками и ногами.

От растерянности громко хлюпаю носом.

И грустно думаю, что заболев однажды стихами,

Я перестал соответствовать современному спросу.

10.09.12

Я распахиваю дверь и сразу же спотыкаюсь о ступени...

Я распахиваю дверь и сразу же спотыкаюсь о ступени.

Чёрным провалом, подъезда зияет дупло.

Кто-то входит смело. У кого-то дрожат колени.

Ну, а мне… Мне давно уже всё равно.

Но останавливает какая-то полуправда.