Белые пешки

«Во дура. Тебе сейчас мозги вышибут, а ты про стаж думаешь…» – мысленно поразилась Марти, наблюдая за реакцией мужчины и окончательно убеждаясь: с правым глазом у него что-то не то. Была уверена: застрелит, как пить дать, или потащит силой. Но неожиданно, пару секунд подумав, тот сжалился:

– Ладно, сиди… – Он, прищурившись, глянул на ее бейдж. – Алена Витальевна. И все сидите. Но с теми, кто будет шалить, добрый дядя охранник поиграет в утиную охоту… – он бегло обернулся на сообщника. – Да?

«Добрый дядя» кивнул. «Гангстер» ужом скользнул за стойку и направился к двери. Юная, похожая на фотомодель Алена Витальевна отдала ему какие-то электронные ключи, дрожащим голосом продиктовала код, и мужчина скрылся. Подручный так и стоял, переводя взгляд с одного заложника на другого. Марти всмотрелась в его узкое веснушчатое лицо, совершенно небандитское, чем-то похожее на лицо Рона Уизли. Кирилл, все так же лежавший рядом, вдруг подался чуть-чуть ближе и прошептал:

– Давай пневмат.

Они были почти вплотную, и он уже незаметно тянул руку к ее бедру.

– Не надо… – одними губами испуганно возразила Марти.

Она знала: Кирилл, натасканный Его Честью, отлично стреляет. Знала, что выдержки и реакции ему не занимать. Догадывалась, что теоретически мирные гражданские действительно могут задержать парочку бандитов, если будут действовать разумно и в нужный момент и особенно пока второй бандит отлучился. Но все же…

– Не надейся, что они никого не застрелят, – прошипел Кирилл. – Или, что, уезжая, не возьмут кого-то с собой, чтобы прикрыться.

Кого-то из пенсионерской парочки, прижавшейся друг к другу и тихо всхлипывающей? Мальчишку лет шести, которого накрыла собой мама? Или, черт возьми, самого Кирилла. Который вызовется идти сам. Марти закусила губу. Все как с… Луи, мать его. «Режь, или он умрет». «Дай оружие, или будет плохо». «Я все уже решил за тебя». Как же… как она устала.

Марти полезла себе под куртку, нащупала пистолет и сжала рукоять, выжидая и успокаиваясь. Только без резких движений. Без шума. Без паники. Интересно, как там в аду?

«Пиздец, пиздец», – так я думала. А потом перестала думать вообще, решив: да ебись оно конем! Я с лета в таком подобии депрессивного эпизода, что стоит ли бояться красивой, пусть идиотской гибели? Да, на моей могиле напишут «Здесь покоится Марти, она насмотрелась сериалов про Дукалиса и Рекса и не дождалась милицию». Ну и пусть.

Дуракам везет. Мы сработали почти как опергруппа, быстро и четко: Крыс выстрелил «охраннику» в плечо, тот уронил пистолет, и вдвоем мы его вырубили. За полминуты, в тишине, гордись, Никусик. Кстати, люди-то молодцы. Никто не заорал и даже не побежал к двери. Сообразили, испугались «утиной охоты», сначала лежали, потом помогли.

Пока банковские девчонки тихонько вызывали наряд и вязали вырубленного «Уизли» скотчем и чем придется, мы с Крысом прошли к двери в хранилище. Да, наш выстрел был «пуком» в сравнении с грохотом настоящего оружия без глушака, но все же показалось странно: почему «итальянец»-то не выскочил? Там так глубоко? Такая изоляция? Тем более странно, отделение не громадное…

– Он мог затаиться, – напугал меня Крыс.

– Давай его запрем! – предложила я, собираясь хорошенько навалиться на тяжеленную дверь.

По ту сторону кто-то закричал. И раздался звериный рык.