Береговая линия. Стихотворения в трех актах

правда, крайность растеклась, как ртуть.

Ложь, гордыня, слепота дневная –

и откуда это все взялось? –

и порой, себя не узнавая,

понимаешь: ложь прошла насквозь.

Мне бы насладиться этим миром,

даже если он порой суров, –

от невзгод укрыться б кашемиром,

зная, что стоит надежный кров.

Но зачем отсиживаться где-то? –

впереди еще одна межа –

та, что неизбежностью согрета

от моих падений с виража.

3 августа 2020

* * *

Остановить бы время на секунду,

когда влечет людская суета,

когда стремимся к творческому бунту,

когда душа под кожей заперта, –

остановить бы время на секунду.

Оно давно бежать уже устало –

от творческих душевных непогод,

от быстроты стремлений без начала,

от поражений и простых невзгод –

оно давно бежать уже устало.

_____

Мне горько думать: «Вот моя награда,

среди нелепых и банальных строф!»

Они опять смешнее маскарада…

Они опять личины без голов…

Но я ищу средь этой круговерти

спокойствие, дыхание и нрав,

чтоб сохранить и уберечь от смерти

живое чувство пожелтевших трав.

Май 2016

* * *

Когда я дотянусь до облаков,

все старое внезапно станет новым:

они помогут мне построить кров,

чтоб позабыть тот мир – он стал багровым.

Когда я дотянусь до облаков,

шумящий дождь пройдется над землею,

он смог разрушить множество оков,

не став при этом тьмой иль пеленою.

– Я дотянусь, теряя ось земную,

и вновь дорогу протопчу врагам –

они увидят истину простую,

когда я стану ближе к облакам.

3 сентября 2015

ФРАГМЕНТЫ

И вроде бы всегда на все готов…

И вроде бы надежная ракета… –

но, запуская «Вояджер» стихов,

я остаюсь, как НАСА, без ответа.

_____

Я знаю легкий путь – там чахнет сад,

искусство в нем погрязло в плоскодонстве.

Мне кажется: я тот же Герострат, –

безумие ищу я в превосходстве.

_____

Так выглядит безвыходность, когда

стихи твои сравнимы с Буцефалом

иль с «Вояджером». Пишешь в никуда,

а после ты довольствуешься малым.

_____

Я не хочу, чтоб близился финал.

Еще цела горячая подкова

и бьет копытом гордый Буцефал,

чтоб в трудный час мне не было херово.

10 июня 2021

* * *

Не надо время торопить,

я вновь твержу себе,

ведь ты – натянутая нить

в пустующей судьбе.

Всему наступит свой черед,

всему настанет время.

Пока душа во мне живет –

во мне живут творенья.

Не обрывайтесь ни на миг –

держитесь за основу,

чтоб в этот мир я весь проник,

как надо – по-живому.

Пускай другой не видит след –

не видит след в груди.

Ему не важно, что рассвет

наступит впереди.

Он будет время торопить,

но вдруг раздастся крик:

– Я здесь – натянутая нить,

остановись на миг!

31 мая 2016

ЭВТЕРПА

Упала птица, –

стальная спица

сменила ловко ее полет.

Не слышно звука…

Сплошная мука –

на землю падать, где варвар ждет.

Безумный окрик,

как беспризорник,

ворвался б в уши глухих людей,

но неподвластно.

Летать – опасно.

Лежать безмолвно – куда трудней.

В последнем вздохе,

как в суматохе,

ей показалось: Ньютон был прав.

Земля пылится,

ее частица

была пробита – сквозной анклав.

Красны волокна,

а птица мокла

да пела тихо, боясь уснуть:

«Полвека с лишним,

как пред Всевышним

лежать недвижно – сплошная жуть!»

Упала птица –

ее глазница

в траву роняла почти слезу –

в ней примесь крови

рисует зори,

ее спасенье – Поэт в Лесу!

Август 2020

МУЗА

– Кто ты? – ответь, скажи!

Дар, что дается свыше

или же ложь? Во лжи

ты становишься тише.

– Кто ты? – скажи, ответь!

Я безымянный странник,

ищущий в гибели твердь,

словно летящий безгранник.

– Я та, кто тебе верна,

из девяти одна,

кто поднимает со дна

в темные времена.

26 июня 2021

* * *

Неизменным останется только Слово,

что кипит и грохочет во мне сурово.

Но тревожусь я не о том, что было,

а о том, что будущее есть могила.

Оттого я хромаю в стихах, не зная,

в час заката куда приведет Кривая? –

простирая руки к высотам неба,

я в поэзии вижу тождество от Феба.

Тишина для меня не страшнее ада,

но бежит пустота, как движение яда,

устремляясь в пучину к светилам погасшим,

где во тьме белый Ангел становится страшным.

Оттого я va banque шагнул, как в пропасть.

Не пропасть бы за то, что строка – убогость.

Хоть отчасти она превратилась в жижу –

в ней порой без сомнения проблеск вижу.

И услышат меня за прямые речи,

потому что в них бури, тайфуны, смерчи

раздробили нутро, отчего был страшен

мой печальный слог, что звездой украшен.

Погрузись и увидишь меня, – каменея.

Ветер дует в лицо… – как Сизиф на дне, я

цель поставив, влачу свой стих на гору,

чтоб взглянуть на то, что не подвластно взору.

10–12 февраля 2021

* * *

Гудят еще одни вопросы

в твоих ушах:

а был ли бог?

когда усилятся морозы?

к чему ведет последний вздох? –

ведь, ощущая неизвестность,

мы затормаживаем ход,

чтоб изучить гнилую местность, –

как воду изучает флот.

Нам остается лишь во мраке

за контур совершить побег,

когда осядет без атаки

хороший, но никчемный снег, –

где будут дни сплетаться снова

в один большой ненужный ком,

чтоб прошептать:

«Зима без крова…

Зима бушует за окном…»

Зима наступит в воскресенье,

чтоб безысходность ноября

перевести опять в смятенье,

разрушив холодом тебя.

Найдется ключ от кабинета

в кармане выглаженных брюк,

где будет жизнь твоя согрета

рукой Всевышнего от вьюг.

2017

* * *