Блад: глубина неба

Возможно, Асмунда ждёт расстрел, но он сам виноват: нехрен было лезть мне под ноги, да ещё и втягивать Инеш, которая (теперь я был в этом уверен!) переспала с капитаном вовсе не из-за внезапно нахлынувшей страсти. Наверняка без старшего братца здесь не обошлось, а этот идиот Грег не в курсе, что он лишь инструмент, для чего-то понадобившийся Фоули. Мнит себя великим интриганом и соблазнителем!

Чёрт, да он даже не знает, что я застукал их с Инеш позапрошлой ночью! Как не знает и о моём участии в подмене виски, — Фоули новичков в свои дела не посвящают.

И тут до меня неожиданно дошло…

Асмунд не знал обо мне, но знал о причастности к афере Инеш! И этот дульный тормоз не станет молчать на допросах госбезопасности, особенно когда речь зайдёт о расстреле или штрафбате, что для него равнозначно. Он будет спасать остатки своей шкуры, поджав куцый хвост и налив под собой жёлтую лужу на бетонном полу допросного подвала. Он сдаст всех, включая и эту рыжую дурочку. Асмунд не Риан, которому Инеш с Каданом и отцом полезнее на свободе. Асмунду нет никакого проку выгораживать тех, кто ещё не попался на этой истории.

Я идиот! Я убрал Асмунда, но не подумал, что он потащит за собой ту, ради которой я это сделал! Но всё-таки у меня ещё оставался припрятанный в рукаве козырь и фора в один-два дня (пока госбезопасность не получила анализ изъятого алкоголя и не обнаружила в полках, где случились отравления, солдат с уже известной агентам фамилией Фоули). Надо было действовать.

***

— Я помню ту историю с виски, — подаёт голос священник, — громкая была, шуму наделала!

Молчу. То, что это всё до сих пор так мучительно отзывается во мне, удивляет. Я думал, что пережил эту боль. И, видимо, опять обманулся.

— Скажи, отец, — спрашиваю священника, и случайно сорвавшееся с языка обращение режет мне и слух, и нервы.

Морщусь. И эта боль тоже по-прежнему со мной. Старик выжидательно смотрит. С таким одобрительно-терпеливым видом, как у него, подманивают диких лошадей.

— Скорбь… Она когда-нибудь отпустит?

Священник вздыхает, опускает глаза. Уже может не отвечать, всё и так ясно. Но он отвечает:

— Вся наша скорбь — наша навсегда. Как и все наши радости. Они пережиты нами и стали частью нас, как кирпичи в стене. И от того, как мы эти кирпичи положим, во многом зависит, не рухнет ли стена нам же на голову. Ничто не исчезает бесследно. Но любая боль со временем становится тише.

— И сколько? Сколько нужно времени?

Старик задумчиво пожимает плечами.