Фанаты. Сберегая счастье

А сам даже со стула не встал, так, вид сделал, что встаёт. Но руку Артёму пожал, на свободный стул кивнул. И судя по лицу Туманова, никакой Артём для него не «дорогой», Сашка хорошо умеет различать тумановские маски.

— А я увидел твоё имя на двери гримёрки, аж думал, померещилось. А говорили, ты со сцены ушёл.

— Народные не уходят, их выносят.

Сашку передёргивает. Не любит она такие шутки. И когда глаза у него холодные не любит. Губы улыбаются, а в глазах лёд, он сквозь этого Артёма смотрит. Артёму лет пятьдесят, и Сашка никак не может понять, кто перед ней. Она может не знать совсем молодых артистов, но среднее поколение хотя бы узнавать должна. И голос незнакомый.

— А ты каким ветром здесь? — с самой доброжелательной интонацией интересуется Туманов. — С «Шансона года» забежал или у «Песни года» теперь коллаборации?

Сашка с трудом сдерживает хихиканье. Вот же тролль, слов модных понабрался. И, главное, улыбается, как дедушка Ленин на ёлке. А Артём аж позеленел.

— Обижаешь, Алексеич. У меня ж «Голуби» во все чарты вышли, по всем радиостанциям крутятся день и ночь. Ты совсем не в материале, я смотрю. Из каждого утюга сейчас пою, представь. Корпоративы замучили, каждый день выступаю. Так что в «Песню года» не могли не позвать. Зашквар, конечно, но что делать, пошёл!

— Сочувствую, — хмыкает Туманов. — В вашей тусовке и правда зашквар, пацаны не поймут. А что за песня-то, напомни? «Голуби летят над нашей зоной, снова я пишу тебе письмо»?

Он напевает, и Сашка чуть не уходит под стол от еле сдерживаемого смеха. Всеволод Туманов, причёсанный, нарядный, в костюме с галстуком, с фирменной улыбкой поёт про зону. Спешите видеть.

— Да ну тебя. Вообще не эти. «Голуби» — они про любовь! Услышишь сегодня. А я пошёл, моя репетиция через десять минут.

— «Летите, голуби, летите», — задумчиво напевает ему вслед Туманов, даже не пытаясь проводить. — Обиделся. Да, Сашенька, мельчает «Песня года», мельчает.

— Это кто? — ошарашенно уточняет Сашка, рассматривая захлопнувшуюся дверь.

— Артём Кольщик. Из шансона.

— Господи… А что он тут делает?

— Я и пытался выяснить.

Дверь снова открывается и появляется голова редактора.

— Всеволод Алексеевич, пройдите на репетицию вступительной песни, пожалуйста.

Туманов поднимается, с сожалением глядя на тарелку бутербродов.

— Пошли, Сашенька. Покажу тебе изнанку легендарного фестиваля.

* * *

Лучше б не показывал, честное слово. В представлении Сашки «Песня года» — это наряженные ёлки и конфетти, весёлое закулисье, где народные любимцы поздравляют страну с Новым годом, это интересный концерт, в котором собираются самые-самые. По крайней мере, она помнит «Песню года» именно такой. В её детстве там, конечно, помимо Туманова и Рубинского уже пело немало попсы, но попса ей была хотя бы знакома. А теперь она сидит в пока что пустом зале и смотрит, как раз за разом пытаются отрепетировать открытие фестиваля. И вместо Рубинского, Сапфиры и других звёзд, которых знала вся страна, на сцене какие-то дети. Вон тому парню хоть восемнадцать-то есть? А это что за барышня? Кто вообще все эти люди? Всеволод Алексеевич стоит среди них как Дед Мороз на утреннике в детском садике. И не очень понимает, что ему делать, потому что молодёжь сама по себе. Кто-то слов не знает, кто-то с камерой заигрывает, пропуская момент, когда надо всем вместе пройти по сцене. Один парень так затанцевался перед оператором, что толкнул Туманова, и Сашка видела, как тот на долю секунды потерял равновесие. Чуть не рванула на сцену убивать, сдержалась из последних сил и то только потому, что сокровище устояло на ногах и снова приняло невозмутимый вид. Зоопарк!

— Ещё раз, пожалуйста. Клава, держись поближе ко Всеволоду Алексеевичу, ты всё время вне кадра. Господа блогеры, вы все танцуете возле Туманова, а он как бы передаёт вам эстафету, это понятно?

А, блогеры. Потрясающе. Вот почему Сашка никого из них не знает. А они, похоже, не знают, кто тут Туманов. Просто по внешности догадались, что им надо тусить вокруг того старого дядечки.

— И поём, друзья мои, поём, — доносится голос режиссёра. — У вас текст песни идёт на телемониторе. Читать-то все умеют, я надеюсь?

— Они читать умеют, у них текст на ноты не накладывается, — фыркает Сашка.

— Какие ноты? Кто тут такие слова-то знает? — раздаётся в ответ.

Сашка поворачивает голову. В кресле рядом с ней сидит очень знакомая тётка. Глаза как угольки, и взгляд такой же острый и ехидный, как у самой Сашки. Как сейчас бы сказали, краш её детства. Сапфира.

— Ой, Сапфира Михайловна, — невольно произносит Сашка. — Не ожидала… А почему…

— Потому что наотрез отказалась с детским садом выступать. Если Севушке нравится, пусть один за «поколение легенд» отдувается.

— Да не то, чтобы ему нравится. По-моему, он в шоке, — хмыкает Сашка. — Но теперь уже не отступит.