Grave - Verse der Toten: Ein neuer Fall für Special Agent Pendergast (Ein Fall für Special Agent Pendergast 18) (German Edition)

Aus der Nähe betrachtet war das Propellerboot noch kleiner, als es aus der Ferne ausgesehen hatte. Der Bug wies nach oben, wie bei einem Landungsboot aus dem Zweiten Weltkrieg. Es gab zwei Sitze, einer hinter dem anderen, beide auf Stelzen. Der große Propeller am Heck war mit einem 90-PS-Lycoming-Motor verbunden und von einem Drahtkäfig umschlossen. Coldmoon klopfte gegen den Tank: voll.

Pendergast drehte sich zu ihm. »Haben Sie so eins schon mal gefahren?«

»Nein«, sagte Coldmoon.

»In dem Fall gilt: Was du heute kannst besorgen … Möchten Sie das Steuer übernehmen?«

»Lieber nicht. Ich, ähm, mag kein Wasser.«

Er spürte, dass Pendergast ihn belustigt ansah. »Ich bin dem kühlen Nass auch nicht übermäßig zugeneigt, zumal in Gestalt großer, stehender, trüber Gewässer. Aber wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich es vorziehen, als Reiseführer und Ausguck zu fungieren.«

»Lassen Sie mich raten. Wenn ich noch mal protestiere, erinnern Sie mich daran, wessen Idee es war, John B. Vance zu vernehmen.« Coldmoon stieg ins Boot, murmelte dabei irgendwas auf Lakotisch und trat ans Steuer, dann warf er einen Blick auf die Instrumententafel. Die sah recht simpel aus: ein Zündschlüssel, ein Choke und ein Gashebel, mit dem man auch die Stufen Leerlauf, Vorwärts und Rückwärts einlegte. Außerdem gab es da noch einen kleinen Absperrhahn an etwas, das wohl die Benzinleitung war. Er nahm auf dem Vordersitz Platz, öffnete den Absperrhahn, stellte den Gashebel auf Leerlauf, zog den Choke heraus und drehte den Schlüssel. Der Motor sprang fast sofort an.

»Bereit zum Ablegen?«, fragte Pendergast.

»Habe ich eine Wahl?«

Pendergast machte die Leinen los, kletterte an Bord und stieß das Boot mit einem seiner Budapester-Schuhe ab.

Als Coldmoon den Gashebel nach vorn schob, begann der Propeller, sich brausend zu drehen, und das Flachbodenboot sauste los. Vorsichtig steuerte Coldmoon es in den Hauptkanal. Pendergast griff derweil in die Innentasche seiner Anzugjacke und holte eine auf bemerkenswert kleine Größe gefaltete Landkarte hervor. Kein Wunder, dass er den Reiseführer spielen will, dachte Coldmoon. Hatte Pendergast seine scheinbar unergründliche Anzugjacke wohl in einem Geschäft für Zauberartikel gekauft?

»Canepatch liegt fast fünf Kilometer südwestlich von uns.«

Coldmoon zog sein Smartphone aus der Tasche, checkte das GPS. »Null Balken. War ja klar.«

»Deshalb haben wir die hier.« Mit einer peitschenartigen Handbewegung klappte Pendergast die Landkarte auf, sodass sie sich zu alarmierender Größe entfaltete. »Kurs hundertzehn Grad.«

»Wie soll ich das machen? Ich hab noch nie ein Boot gesteuert. Meine bevorzugte Fortbewegungsart ist das Reiten, und ein Pferd ist im Regelfall nicht mit GPS ausgestattet.«

Pendergast deutete auf einen kleinen Kompass, der in die Steuersäule eingebaut war. »Wenden Sie das Boot, bis es auf zehn nach zwei zeigt. Dann fahren Sie geradeaus.«

»Das hätte ich auch gewusst.« Coldmoon lenkte das Boot so lange, bis es in die richtige Richtung wies. Zwischen den Sumpfzypressen gab es mehrere Kanäle, und die Richtung, in die sie fuhren, war einigermaßen offen.

»Wie schnell fahren Sie?«, fragte Pendergast.

»Hm, dreizehn Stundenkilometer.«

»Außer im Fall irgendwelcher Hindernisse oder Verzögerungen, müssten wir in zwanzig Minuten in Canepatch ankommen.«

Das Wasser war ruhig, der Vortrieb des Boots erzeugte einen erfrischenden Fahrtwind. Allerdings war das Boot höllisch laut – noch lauter als der Shelby. Während er es zwischen den großen Bäumen hindurchsteuerte, versuchte Coldmoon, das Boot weiterhin in jene Richtung zu lenken, die der Kompass anzeigte. Hin und wieder kamen sie an kleinen Inseln vorbei, auf denen ausnahmslos ein, zwei Alligatoren lagen. Einmal war Coldmoon sicher, gesehen zu haben, wie sich eine Schlange durchs Wasser schlängelte.

Sie fuhren weiter zwischen den Mangroven hindurch, wobei der Lärm des Propellers jedes Gespräch so gut wie unmöglich machte. Über ihnen verband sich das Geäst seltsamer Bäume zu einem exotischen Blätterdach, das den Bayou in ein Halbdunkel tauchte. Coldmoon war es unmöglich, sich vorzustellen, dass jemand hier draußen lebte. Mehr noch: Je weiter sie fuhren, desto sicherer war er, dass hier tatsächlich niemand wohnte. Das gemietete Sumpfboot musste Fischern oder ähnlichen Leuten gehören. Der Gesuchte war entweder gestorben oder in die Zivilisation zurückgekehrt – wer konnte zehn Jahre lang hier draußen leben, ohne verrückt zu werden?

»Da wären wir«, sagte Pendergast. Vor ihnen, in dem düsteren Schatten, ragte, wie Coldmoon sah, eine Bootsanlage ins Wasser. Dahinter erhob sich fester Boden, und die Sumpfzypressen wichen einem Eichenwald über dichtem Farnbewuchs.