Книга 2

Голоса и молчание

Обложили его, обложили…Не отдавайте гения, немочи!Россия, растерзанная от подлости,Знайте, кто он, и знайте, чей он.Врубите Высоцкого!Врубите Высоцкого настоящего!Где хрипы и Родина, и горести,Где восемнадцать лет нам товарищемБыл человек отчаянной совести.Земля святая, его хранящая,

Запомнит эту любовь без измен.Врубите Высоцкого настоящего!Не многим дано подниматься с колен.Велик не тот, бездарный, но со званьем,Не тот, кто стал придворным подлецом…Ты был народным окружен признаньемЗа правду, что выплескивал в лицо.Так пусть звучит не реквием, а скерцо:Ты был один, кто так легко раним.Осколки вдребезги взорвавшегося сердцаВ своих сердцах навеки сохраним.Ты жил, играл и пел с усмешкою,

Любовь российская и рана.Ты в черной рамке не уместишься,Тесны тебе людские рамки.Твой последний сон не запряталиНа престижное новодевичье.Там Христос окружен Пилатами,Там победы нет, там везде ничья.Там Макарыча зажали средь сановников,Не истопите вместе баньку вы…Ты туда не ходи на новенькое,Спи среди своих на Ваганьково.

Я приду к тебе просто-напросто,Не потребует ВОХР пропуска,Уроню слезу — будь слеза пропуском,На могильный холм брошу горсть песка.Не могу я понять донынеЧто за странная нынче пора…Почему о твоей кончинеМы узнали из-за «бугра»?Не Америка плачет — Россия!Русь рыдает об утрате своей.В кровь изранены души босыеСамых лучших своих сыновей.

Не был ты любимым фортуной,И болел тем, чем мы болели.На гитаре твоей не струныОбнаженные нервы звенели.Выходя на сцену вразвалицу,Из себя не корчя мессию,Ты держал в своих чутких пальцахГриф гитары и пульс России.И как Шлиман раскапывал Трою,Взяв на веру слепого Гомера.По стихам твоим внуки откроютНаши муки и нашу веру.Андрей Вознесенский.