Кровь как лимонад

— Омолаживаешься? — понимающе кивнул Дарджилинг, принимая у Марка деньги (из тех, от Джонни И. Деппа), и крикнул: — Сема! Один! И от меня на опохмелку ему.

У стойки Сема выдал Марку наркотик, подождал, пока тот уберет его в карман. Потом поколдовал под стойкой и протянул Новопашину полусжатый кулак с небольшой порцией порошка на ногте чуть отставленного в сторону большого пальца. Палец был чистым, ноготь — коротко постриженным, но неприятно кривым, будто Сема совсем недавно залечил грибок. На фалангах синели тюремные наколки.

— Нет, спасибо, — отказался Марк.

Не хватало ему еще, как собаке, есть с рук драгдилера.

— Да чего ты? — не понял его реакции Сема. — Ты же сейчас и дорогу-то ровную не выложишь. Ветками трясешь, как мельница.

— Спасибо, обойдусь, — повторил Марк.

— Если бы не видел тебя вчера разнюханного в тачке, подумал, что ты тут устраиваешь контрольную закупку, — от столика подал голос Дарджилинг.

— Воспользуюсь вашим туалетом? — спросил Новопашин.

— Сколько угодно, — ухмыльнулся Сема.

Освещение в туалете было в синем спектре, чтобы нельзя было сделать укол в вену. Весельчаки, подумал Марк, доставая из кармана чек.

* * *

Бросив «бэху» недалеко от выезда из «кармана» на Искровский, он нашел вчерашний бар.

Прошедшие сутки, казалось, добавили похожему на Пьера Ришара бармену еще несколько лет. Глубокие тени залегли под глазами, лицо прорезали резкие морщины. Или они были и вчера, просто Марк их не заметил?

Бармен внимательно посмотрел на Марка, узнал.

— Привет, — сказал Новопашин, присаживаясь к стойке. — Кофе.

— Разве я не говорил, что это неправильные инвестиции? Особенно для вечера, — покачал головой Пьер Ришар.

Он отвернулся к кофеварке. Марк оглядел небольшой зальчик, битком набитый по случаю пятницы. Все столики были заняты. Несколько человек выпивали стоя, уставив рюмками подоконник окна, за которым горел один из немногих в округе фонарей. Под ногами выпивох на поводке беспокойно сновал мечтающий выбраться наружу терьер. Женщина лет сорока пяти из разряда «угостите даму спичкой» сидела на коленях у типа в паленом «адидасе», откусывала от его бутерброда, смеялась нетрезвым сальным шуткам его приятелей. Трое за стойкой, задрав головы на экран телевизора, азартно смотрели бокс, который и спортом назвать сложно: похожий на гибрид танка и доисторического ящера громила в одну калитку вышибал мозги из своего соперника, во внешности которого динозавра было ровно столько же, а вот танка поменьше. Сполохи от экрана вспыхивали и гасли на лицах болельщиков тайным кодом. За их спинами под потолком натужно вращались лопасти большого вентилятора, похожие на винт идущего на посадку вертолета.

Пьер Ришар поставил перед Марком кофе. Песка в сахарнице было на самом дне, со вчерашнего дня не досыпали. Марк поскреб ложкой, набрал себе на порцию, размешал и сделал глоток. Тем временем бармен налил рюмку «трофейного» и порезал лимон одному из болельщиков. Следующим обслужил вынырнувшего из темного угла кафе неказистого старичка в кителе с железнодорожной символикой. Держа в руке графинчик со ста пятьюдесятью граммами «журавлей», старичок в предвкушении облизал сухим языком бледные губы и убрался обратно в темноту. Напоследок подмигнув бармену.

— Трезвыми мы сегодня больше не увидимся.

— Смотри у меня там, Егорыч! — со строгой шутливостью крикнул ему вслед бармен.

Марк поставил пустую чашку на стойку. Цитируя буфетчицу «Метрополя» из «Места встречи», Пьер Ришар обратился к нему:

— Что-нибудь еще, молодой человек, желаете?

Новопашин встретился с ним взглядом, достал из кармана пятисотрублевую купюру, положил перед барменом и поманил его пальцем, призывая наклонить голову.

— Нужен варщик, живет где-то в этих домах, — отчетливо произнес он в подставленное Пьером Ришаром ухо. — Знаешь его?

Бармен, отпрянув, покачал головой и попытался выпрямиться, но Марк успел схватить его за ворот рубашки. Без резких движений, не привлекая внимания посетителей.

— Тихо, не дергайся! — прошипел он, удерживая Пьера Ришара. — Ты не знаешь — знает кто-то другой. Кто?

— Отпусти, парень. Все эти наркозаморочки — мимо меня. Ты не видишь, какая здесь клиентура? Синяя тема.

Марк скользнул взглядом по редеющей шевелюре бармена.

— Точно?

Бармен закивал головой.

Один из болельщиков посмотрел на них, приоткрыл было рот, собираясь вмешаться, но раздумал. По телевизору начался новый раунд. Боксеры ринулись в бой, и болельщики снова уткнулись в экран.

— Вчера, — произнес Марк. — Вчера тут произошло убийство. Слышал, да?

Пьер Ришар кивнул. У него на лбу некрасиво запульсировала вена.

— Мужики говорили…

— Убили кавказца и девушку. Убили, пока я пил здесь твой гребаный кофе. Девушка — моя подруга. Копы в ауте. Но есть свидетели. Пара наркош. Вчера во дворе сливали бензин из тачек. Крокодиловые, не иначе. Один с «розой» «Зенита». Хочу их найти, поговорить. Что-нибудь они да видели. Хоть какая-то зацепка. Только где их искать? А? Не бегать же по всему району? Как думаешь?

— Найти банкира. Он всех знает.

— Банкира?

— Варщика.

— Вот я и говорю. Где мне его найти?