Лирика 30-х годов

Ясен мир. В поля выходит лето.Сколько их прошло — не сосчитать.Сколько не досказано, не спето —Только бы допеть мне, досказать!Клонит ветви светлая береза,Облетает яблоневый цвет,И, совсем как в детстве, даже слезыЛегкие: нахлынули — и нет.И, совсем как в детстве, на закатеОблака пылают в вышине,И опять в лучах небесный ратникМчится вдаль на облачном коне.И опять как будто я в начале,У истока всех дорог земных,Но иным огнем пылают дали,Скачут кони ратников иных.

Топчут кони травы по долинам,Яблони грозой обожжены,И в полях не свист перепелиный —Пули свищут голосом войны.И опять в боях идут герои,Задыхаясь, гибнут города,Мир еще не ясен, не устроен,Душит всходы злая лебеда.Мир неясен, но рассвет — он близок,Встать бы каждым словом за него!Я хочу, чтоб падал враг, пронизанМеткой пулей слова моего.Мне не надо большего на свете —Только б эти песни помогли,Чтоб по всей земле смеялись дети,Птицы пели, яблони цвели!

«Распрощаемся, разойдемся…»

Распрощаемся, разойдемся,Не в разлуку, а навсегда.Разойдемся — и не вернемся,И не свидимся никогда.Никогда! Отпылают зори,И леса отшумят листвой,В дальней дали, как чайка в море,Затеряется голос твой.Затеряется облик милый,Не дотянешься, не дойдешь,Не докличешься. Все, что было,Только небылью назовешь.Только небылью! Все скитанья,По которым прошли с тобой,Все скитанья и все страданья —

Крылья молний над головой.Так прощай же! Заря сгорает,Звезды в небе, дрожа, встают,Так прощаются, вдруг теряяТо, что молодостью зовут.То, что в сердце горело, билось!..Утро. Осень шумит листвой.Это все мне только приснилось, —Ты покуда еще со мной.

«Ты теперь придешь ко мне не скоро…»

Ты теперь придешь ко мне не скоро,Ты теперь далеко — не вернешь, —В тихом поле, на опушке бора,В деревянном домике живешь.По ночам, твой сон оберегая,Все деревья, что живут в бору,

Все цветы под окна выбегают,Тихим стуком будят поутру.Ты выходишь — и по свежим росамТы идешь, как в детстве, босиком,Ты идешь к дымящимся покосамГолубым озерным бережком.Тишина кругом. И только пчелыНад пахучим клевером звенят…Где твой голос? Твой певучий голос?Не дойдет он, видно, до меня.Не дойдет!   Утрами, вечерамиСчет веду разлучных, злых недель.Где ты? Для других — не за горами,Для меня — за тридевять земель.

«Ты снова мне снилась весенней, веселой…»