На языке врага: стихи о войне и мире

Полусонной, сгоревшею спичкойпахнет дырочка в нотном листе.Я открою скрипичной отмычкойинкерманское алиготе.Вы услышите клекот грифона,и с похмелья привидится вам:запятую латунь саксофонаафро-ангел подносит к губам.Это будет приморский поселок —на солдатский обмылок похож.Это будет поэту под сорок,это будет прокрустова ложь.Разминая мучное коленопэтэушницы из Фермопил…

…помню виолончельное сено,на котором ее полюбил.Это будет забытое имяи сольфеджио грубый помол.Вот – ее виноградное вымя,комсомольский значок уколол.Вот – читаю молчанье о полку,разрешаю подстричься стрижу,и в субботу молю кофемолкуи на сельскую церковь гляжу.Чья секундная стрелка спешилаприговор принести на хвосте?Это – я, это – пятка Ахилла,это – дырочка в нотном листе.

«Осенью в Амстердаме падают велосипеды…»

Осенью в Амстердаме падают велосипеды —это осыпаются байковые платаны,на желтых – развозят почту, медикаменты, обеды,на красных – разъезжают сутенеры и шарлатаны,голубые в серую крапинку – для обычных людей,белые в золотую клеточку – для чиновников и блядей,иногда встречаются черные, которые —обслуживают кладбища и крематории:если услышишь черный звонок —не оборачивайся, сынок.Лишь зеленые велосипеды, идейно незрелые,собирают в кучу и сбрасывают в каналы,слышно, как под водой вращаютсяпедали, густеет воздух в шипованных шинах.

Ночью их оседлают утопленники,в час, когда стартуют гонки на приз Лавкрафта.Детские велики – разноцветные, трехколесные —приземляются последними, осторожноспускаются на землю, трезвонят во все звонки:«Жизнь удивительна, счастье еще возможно…»,жаль, не хватает твердой руки.

Венецианский триптих

1.

Чем дольше я в Венецию не еду,тем ближе и отчетливей она,и память, что отпущена по следу,в зубах приносит пробку от вина.Quercus suber, редкость небольшая —фиалкой пахнет, музыкой подвод,

я вспоминаю кьянти урожая……да, это был неурожайный год.Купаж из смальты, камня и металла,тускнеющий от жажды терракот,гулящая Венеция дремала —но по привычке открывала рот.А ночью в запыленные стаканымохнатые стучались мотыли,покуда из Пьемонта и Тосканыхорошее вино не привезли.Я не был здесь, но вспоминаю ПьяццаСан Марко, возвращение домой,мою любовь, чьи волосы струятся,и женщину, беременную мной.

2.